LA OPORTUNIDAD

 

Era un trovador que labraba rimas para cimentar versos y las hacía crecer  en bloques de estrofas hasta construir historias . Era un hombre de mediana edad de entradas erosionadas por el tiempo que aun podia usar el peine , un viejo joven con el oficio de cantero de poesía .

Ese dia era su primera vez en un  escenario donde sus estribillos iban a resonar acompañados de los acordes de una guitarra con formas de mujer .Al salir miró al público que le aguardaba y sus ojos centellearon recorriendo  todas sus etapas sin oportunidad y ahora estaba allí delante en su primera vez.

Se quebró su voz al comenzar y temblaron sus manos abrazando la cintura de la guitarra  pero una nota risueña que se soltó de las cuerdas borro el fallo y cantó como nunca había cantado , mirando al horizonte de butacas , rememorando una habitación sin ventanas , tapizada de cartones y un ordenador que hacia las veces de caja de ritmos  ; oía en su interior las voces de desaliento con las que le martilleaban los que no lograron cumplir sus sueños y sintió las angustia de las noches que pasó en vela dudando , pero volvió a su momento recitando sus rimas sobre un escenario por primera vez y su imaginación cambio de rumbo comenzando a navegar  con su melodía hacia sus esperanzas .

Al terminar su canto empezaron a crepitar palmas que se convirtieron en lluvia de aplausos  y bajo la cara la guitarra escondiendo sus manos que aun temblaban con un gesto emocionado en su primera oportunidad .Un alivio reparador recorrió todo su cuerpo acompañado de una relajacion que no sentia desde hacia mucho tiempo y la sensación de ser capaz de todo , entonces titubeando  descargó unas palabras que tropezaron en su boca en un exorcismo a su pasado . Era su primera vez ahora a esta alturas justo cuando sus cabellos se tornaban de plata.

El trovador se despidió agarrando la guitarra  como una espada y se marchó rejuvenecido , despojándose del lastre de los años que lo habian hecho envejecer hasta quedar en la edad óptima ,la de la plenitud  .Detrás del escenario comenzaba el mundo y el entraba como un guerrero ,solo necesitaba una oportunidad para volver a sentir , cambiar de escenario y la necesidad de dejar de estar fuera de juego de ser un outsider .

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MALDITO CENIZO

El cenizo es una maleza de los terrenos baldíos sinónimo de olvido , expresión de la decadencia  . Cuando una parcela durante un largo periodo aparece ensombrecida de esta planta y el abandono campa  junto a las malvas no es señal prodiga para su amo . Aprendi de los mas ancianos que “tener cenizo”  era una serie de sucesos encadenados por la mala suerte que pocas veces se endereza .

Y es que cuando llega en la forma sombría de la mala suerte se enraiza y deja esparcidas sus semillas por el suelo y nunca desaparece porque aunque muere vuelve a brotar de la misma manera amarga acompañada de la miseria .

Una vez conocí  a un hombre al que se le planto en su vida el cenizo para no marcharse nunca . Todo arrancó a raiz de un desamor un sentimiento no correspondido o como el decia entendido de distinta forma porque mientras el solo amaba ella solo hacia sexo . A partir de ese momento que se hizo su desdicha cada noche la ginebra era su aliada para soportar su ausencia y aunque pasaron los años la herida no cicatrizo nunca .

Entendía la embriaguez como un culto solemne a Dionisos dios del bebedor de la diversión y lo mundano porque en cada trago de una borrachera hay un anhelo por saborear la vida y la desesperada compañia de la procesión de exvotos que eran tubos de cubalibre y botellines de cerveza . Finalmente el cenizo pudo con el y su vida quedó baldía como un terreno  agrietado por la sequía y oscurecido de la maleza de esas malas hierbas.

Hay dos tipos de borrachos el que bebe para encontrar un sentido y encuentra respuestas  y el pernicioso que busca rellenar un vacío que nunca llena . Para mi amigo el cenizo pudo con el sobrio  porque se enraizaba a su mente y le ahogaba el alma pero nunca pudo con el borracho porque en ese estado se liberaba de la pesada carga de su desdicha y las malas hierbas desaparecían porque en esos instantes era feliz ,era estoico era grande merecedor de todo  .

 

SISIFO ANDALUZ

Baila el fuego bajo la sartén de gachas ,acariciando los bordes con sus abrazos. La cocina de un campesino es como un bodegón donde cuelga la tristeza de las cebollas y donde la vida condimentada con ajos deja un sabor amargo.

Aniceto observa la danza hipnótica de la candela que chispea rompiendo el absorto de sus pensamientos . Pensando cuanto tiene que trabajar ,para pagar la penitencia de haber nacido miserable y ,que sentido tiene su existencia sino alcanza a disponer de mas libertad que el que tiene una paloma.Se siente apresado .

El abrazo de las llamas hace burbujear el guiso y al crujir del carbón se une el acompasado sonido de las burbujas. Se siente absurdo, porque todos los días sube al cortijo para arrastrar la pesada losa del deber, y cuando regresa, vuelve sin nada ,salvo la obligación de comenzar al día siguiente una nueva tarea .Una vida de trabajo , sin mas resultado que acumular miseria .

Aniceto es como Sisifo castigado por los dioses del Olimpo a subir una pesada roca a lo alto de una montaña y cuando llega a la sima cae de nuevo para volver a repetir la misma operacion en un absurdo que se repite toda la eternidad .

Pero Aniceto es libre igual que Sisifo cuando baja de la montaña porque cada atardecer que vuelve al cortijo después de arrastrar el yugo de un arado que comparte con las bestias esta liberado y puede observar los matices de una puesta de sol sin que el sudor tape sus ojos y sentir la brisa del sur que como un bálsamo arrastra cálida el aliento de la tierra de la Malaha ,entoces respira hondo y se deja seducir por el canto de los lejanos alcaravanes que le anuncian la proximidad del descanso de la noche .

SOLO LOS BORRACHOS Y LOS NIÑOS DICEN LA VERDAD

Hay un lugar ,un lugar apartado iluminado difusamente por una bombilla rubia que luce calva en la intemperie,no tiene nombre porque la cal tapó el cartel que le daba unos apellidos pero todo el mundo en el pueblo conocía ese antro, como taberna de la Soledad.

Fortín de hombres ,enrarecido de tabaco ,hogar del sediento que desnuda con la mirada un  vaso de vino de tosco cristal púrpura ,sangre que brota de la vida que se apaga a cada sorbo .

Porque en la taberna de la Soledad se bebe para olvidar para no vivir en este mundo sino en el que navega  la imaginación del borracho . A veces me viene  a la memoria la taberna de la Soledad ;admiraba la sinceridad de las caras somnolientas de alcohol ruborizadas por el  vino y como de cuando en cuando alguien balbuceaba un discurso de solemnidad  envenenado de verdad ,sin el revestimiento del disimulo ,solo las palabras auténticas que marcan con una cicatriz el alma .

Todo es mentira nada es verdad ,este mundo rebosa de apariencias  donde lo autentico es lo extraño ;solo los niños y los borrachos dicen la verdad sin importar el que dirán, los primeros por inocentes los segundos por desinhibidos y sin embargo  los condenan , su pecado la sinceridad . El juego de vivir considera  mejor la metáfora de lo espinoso e intrincado  ,las palabras rellenas de ambigüedad donde mora la mentira y esconder tras una mascara nuestro verdadero rostro.

Aquellos días lejanos que regresan frescos a mi memoria , me devuelven las noches de cazadores y labriegos donde aprendí algunos de los aforismo de entender la vida y la necesidad de ser un borracho embriagado de verdad .

 

Francisco Manuel Cortes Fernandez

UNA JAMSA PARA EL CORAZON

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Llegué al puerto en el  momento del atardecer , cuando aparece el camino dorado sobre el mar que conduce al sol mientras se sumerge, en esta Málaga fenicia de las jábegas que navegan santificadas por el ojo de Horus ,en el amable Mediterráneo .

Me gusta esperar al crepúsculo y caminar cuando las primeras farolas se encienden por las tortuosas calles que aun recuerdan un origen árabe . Las ciudades del Mediterráneo son crisol de culturas de leyendas e historia  , de  rostros de tez oliva y pelo negro ,  donde conviven lo moderno y lo eterno .

Me dejé sumergir  en el bullicio que colorea las calles inundadas de vida cuando comenzaban a lanzar los primeros destellos el encendido de los escaparates . La curiosidad me adentro en una tienda de nombre “Zoco” que recordaba en un pequeño recorrido a un mercado árabe , con olor a incienso y cuero de Fez ,con su plata vieja y gasas orientales .

Compartí con  la amabilidad de la dependienta mi admiración y viajes  a su patria del norte de África , entre los destellos de una jamsa que resplandecía de un farol de vidrios rojos y azules y textura andalusí . La mano de Fátima colgaba ondeando su halo protector contra la envidia que llaman mal de ojo .

Nunca creí en esas cosas aunque me gusta regalarlas porque un árabe me confesó una vez que hacerlo traía a su portador buena suerte , por eso mi devoción por el amuleto se ha convertido con el paso de los años en un detalle de cortesía .

Las calles de mármol recuerdan al esplendor de un palacio oriental y es fácil sucumbir con la mirada al pavimento pulido como un espejo y desembocar siguiendo un olor a especias y menta a una tetería decorada de exquisitos arabescos .

Me recuerda a mi Granada de juventud a las tardes de charla con una tetera cargada de hierba buena . Al fondo decorado con alfombras persas  y luminarias árabes , sobre una mesa de taracea una pareja comparte una tetera  . Ella le dedica una mirada cómplice con un brillo en sus ojos , mientras el derrama el te en los vasos creando una atmósfera vaporosa .

Algo importante le debe de decir para que ella agache la cabeza con la sumisión de quien ama y declina sus deseos por ser complaciente . No se que habrá dicho  pero se que esas mismas palabras las habré pronunciado yo alguna vez .

El amor cuando llega se concibe para siempre ,se hacen promesas para que nunca acabe porque nos sentimos plenos pero cuando alcanza su máximo se vuelve tranquilo ;ansiamos lo que nos falta y cuando lo tenemos lo olvidamos . El amor tiene mala fama porque siempre duele  y cada vez son mas los que se protegen a estar enamorados ,los que se han decidido a luchar para hacerlo pasajero y efímero .

Al doblar la esquina  en una terraza me dedican una mirada y un cuchicheo entre risas que respondo con una sonrisa educada y pienso que no hay amuleto posible para evitar el amor .

 

 

Francisco Manuel Cortes Fernadez

 

iliberis nigra OCTUBRE 2016

YO SISIFO

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Una mirada de sol escapa tras las nubes y se asoma con un guiño cegador en el retrovisor, dejándome una ceguera de sombras que mi imaginación forma la imagen de una mujer de ojos caídos que enmudecen ante unos labios arqueados de melancolía que no alcanzan a esconder la resignación . Y pienso , en la vida como el  bodegón de una cocina donde cuelga la tristeza de las cebollas y  la vida condimentada con ajos deja un mal sabor de boca .

Las áureas tierras de los trigales de fin de Agosto y la paciente cogujada sobre el asfalto que presume de su cresta son motivos para detenerme y recrearme hasta recuperar la vista .En estas tierras de mi  niñez pase largas jornadas bajo el sol , donde conocí la miseria del jornalero que se abnega a cumplir su destino y que en un reproche a la providencia que siempre es una esperanza que no llega , deja de luchar .

Se magnifica el sacrificio como  virtud hasta llegar al absurdo de una existencia que en vida no alcanza el cielo ,solo a pagar con sudor el pan y empapar la tierra hasta hacerla barro con lágrimas .La vida del labriego es mítica como la de Sísifo  condenado por el panteón griego a subir una gran roca a lo alto de una montaña cada dia y al llegar a la sima caía ladera abajo resultando su trabajo inútil porque ese era su infierno a la osadía de burlarse de los dioses ,un castigo a perpetuidad sin sentido  pero Camus lo imagina feliz cuando la gran piedra rodaba y Sísifo bajaba de la montaña liberado .

De esa vida de campo que me anega hasta hoy de nostalgia y olores mis recuerdos , aprendí que la condena de ser bracero estaba lleno de momentos que  saboreaban los pequeños instantes que  duraban la vida de un cigarro donde se compartía risas y descanso , alcanzar a sentir con sublime sensibilidad el canto de un pájaro cuando reina el silencio y  a compartir anécdotas cuando llegaba el fin del dia ,ese momento en el que Sisifo se liberaba de su condena y era feliz porque en ese instante que el crepúsculo se tiñe de naranja las voces se hacen mas lentas y profundas.

El reflejo dorado de las avenas que adornan el arcén como un broche de oro ,me devuelve  la nitidez de un dia de verano azulado y al levantar la vista al horizonte , la carretera de escamas oscuras serpentea por entre las colinas rubias de trigo y me recreo con el aroma de un hinojo tardío que me trae un dulce olor anisado ,la caricia del sol tenue del mes de los campos agostados y el canto de los abejarucos que se marchan a otras tierras para vivir siempre en un eterno verano,me reafirman lo bello que es vivir .

Francisco Manuel Cortes Fernandez

 

 

SOLEDAD 2.0

 

“La conocí donde el viento mece el trigo en un pajizo páramo ; comedida y tímida . La volví a buscar por los caminos , y la encontré , en el momento que la luna alumbraba los montes de tomillo ; le pregunté por su nombre y me dijo Soledad .

En la ciudad hace tiempo que no me encuentro con soledad, pero quien la conoce dicen que es una loca, chillona y histriónica.”

 

Voy a denunciar a soledad en este vacío existencial urbano que dibuja las calles de caras tristes . El anonimato de las personas que han olvidado saludar y de las que caminan con el rostro vacío mirando al suelo . Es un mal que planea con su manto oscuro sobre la sociedad y a la vez que entro en la vida de nuevos conocidos ,me declaran con aceptación y normalidad el uso de los ansioliticos para poder sobrellevar el día .

No los culpo porque somos una masa que pretende ser heterogénea , donde nos llaman por números no por nombres , bajo el seudónimo de todos iguales . Incluso lo mas cercano a ser humanos se ha convertido en un perfil de redes sociales donde habita nuestro avatar en un ecosistema virtual basado en relaciones superficiales para regodearnos con el onanismo del aislamiento . En la calle todos somos desconocidos sin nombre y sin identidad , almas solitarias ,lobos esteparios .