SELENE

Una mano blanca ha entrado por mi ventana y se ha quedado posada sobre la mesa en esta noche serena en la que las estrellas conversan haciendo un murmullo de luz y llenan de pecas el rostro oscuro del firmamento .En silencio me he quedado observando al visitante fantasmal que inesperado ha llegado , esperando algún cambio en su brillo espectral , bajo el reloj de pared que chasquea contando el tiempo en la oscuridad .

Repta sigilosa la mano  sobre la mesa , haciéndose larga y trémula  , en esta noche perfumada del jazmín que crece alfombrado sobre el muro  .Fuera se oye el sonido del mar de los cipreses que mecidos por el viento  entonan una letanía que navega en olas invisibles  .

Y la mano avanza al compás del viaje por el tiempo de las agujas del reloj ,hasta tocar mis dedos  proyectando su sombra de luz  . Siento su tacto inerte , la transparencia que va inundado la palma de mi  mano recorriendo su geografía como un haz de luz , hasta que como un relámpago desaparece al paso de una nube .

En silencio he pronunciado su nombre con los labios mudos y las voz apagada , Selene. Me he asomado por la ventana siguiendo un rayo de luna y hay estaba resplandeciente viajando en la noche en su carro de plata .La he vuelto a  llamar por su nombre y he pronunciado en voz alta , Selene .

En otro tiempo cuando aun los hombres vivíamos con los mitos la Luna era una mujer de naturaleza celeste y de nombre Selene . Cada noche cuando su hermano Helios ocultaba la luz del Sol , ella recorría en un carro de plata la bóveda del firmamento , brillando como la Luna .

Así fue como una noche la Luna recorriendo el firmamento se enamoró del pastor Endimión que sucumbió a sus encantos mientras dormía y se rindió a su belleza mortal .Enamorada Selene cada noche visitaba al pastor en su cueva penetrando como una haz de luz ,luminosa y radiante para entregarse como mujer .Pero al ser Endimión un hombre al que el tiempo terminaría por marchitar ,Selene le pidió a Zeus que le concediese un deseo y Endimión eligió dormir siempre joven e inmortal para poder estar siempre  junto a Selene . Desde entonces cada noche Selene entra en la cueva del monte Latmos como un rayo de Luna y reposa como mujer junto al cuerpo dormido de Endimión que permanece inalterable al paso del tiempo .

A punto esta de terminar la noche ya asoman por el horizonte los primeros cabellos rubios del Sol y la Luna rubia se apresura rauda hacia la cueva donde duerme Endimión para estar junto al pastor , para amarlo un día más y acompañarlo por siempre en un sueño de amor eterno .

 

 

 

http://www.biblioteca.uma.es/bbldoc/tesisuma/16276966.pdf

https://verdeandaluztierraoliva.wordpress.com/2017/07/17/selene/

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SEPTIMA LUNA

choperasacequia

De todos los pájaros de la primavera solo el ruiseñor cuando canta bajo la luna es tenor del amor y su canto se vuelve aun mas cristalino cuando lo entona acompañado de la melodía de un arroyo que baja dormido en una noche templada .

De entre las ramas de los álamos que lucen plateadas bajo la luz trémula de la luna ,los pájaros han preparado una opera bajo el título del trino pasional de la exaltación del amor ,mientras yo encuentro un improvisado palco apoyado en la baranda de herrumbre del puente del rio .

Pero la obra se acaba , cuando una moto cochambrosa grita con todas sus fuerzas “EL AMOR NO EXISTE” y la ópera se detiene ,los tenores se quedan callados y solo se oye el murmullo de las hojas mecidas por el viento y el silencio del agua del rio marchándose .

Miro a mi alrededor y los bancos que miran a la luna estan desiertos sin los poetas que susurran al oído versos , sin los enamorados que cogidos de la mano comentan sueños  y tamborilea el asfalto los tacones de una mujer, que sigue suplicante a un hombre con aire de canalla chulesco ,no es un galán tampoco un caballero ,pero ella le sigue atrapada en las flecha del ciego amor ,elegante y fina con lágrimas que recorren su cara hasta caer como perlas que firman su tristeza ,mientras el se aleja arrogante  .Quizás tenga razón la moto manchada de herrumbre que el amor no exista y que yo sea un idealista cuando a lo lejos veo un coche comprar una prostituta .

Me viene a la cabeza el libro de Fromm “El arte de amar” que describia las relaciones en las que las personas son objetos de consumo siguiendo la tendencia de la industria de usar y tirar y que el compromiso que construía las relaciones tradicionales se permutaba por la obsolescencia el tiempo necesario para cubrir una necesidad ,no pensé que esa idea sería una profecía y que el mundo tradicional se derrumbaría .Pero siempre quedará Bécquer romántico empedernido entre los poetas y con su legado de poemas siempre quedará una guia para recordar el amor.

 

ZORAIMA

La soledad es una mujer de carácter a veces dulce a ratos chillona , siempre seductora y amarla es pasear por el delirio de la cordura . La que yo conozco es la que acompaña ,la que conversa ,la que es compañera por eso la llamo Soledad porque es mujer . Hay soledades que callan y dejan su nombre con un eco de silencio ,otras que toman la cara de los recuerdos y responde por Añoranza ;a veces la soledad se alía con la tristeza y se apellida Melancolía ,pero también puede morir y ser la parca que mata la cordura entonces es Locura .

Conocí en este lugar en la Axarquia de montes y páramos a un hombre que cada atardecer subía por el camino amargo de una vereda pinchuda y empinada que desemboca a una encina que se yergue solitaria en una loma que mira al mar . El no buscaba la soledad para conversar ,el subía en busca de un recuerdo y la brisa que mueve la hierba agostada le devolvía la nostalgia que enmudecia sus labios de silencio .

En cada atardecer cuando el sol se sumerge y sus últimos rayos iluminan las montañas de África , clavaba su mirada a las tierras del sur y con los ojos nublados de melancolía recordaba su paso por la legión  .

El me habló de su recuerdo ,de Zoraima ,una muchacha de piel canela y de ojos negros como las profundidades telúricas por las que brota el agua ,hablaba de ella con la reverencia de un primer amor y describía la redondez de sus caderas como las suaves lomas donde derrochan su perfume las lavandas .

Zoraima era espigada ,flexible y al caminar se contoneaba como un junco de pelo largo azabache , la crin de una yegua salvaje ,libre como el viento tórrido del desierto ; Volcán de carnes prietas que el ejercicio de la pasión había convertido en una obsidiana del deseo que nublaba la voluntad de los hombres .

Pero Zoraima solo le amaba cuando podía comprarla y su fortuna se colo por su entrepierna ,se perdió en el alcohol para soportar compartirla porque Zoraima no tenía dueño solo se dejaba poseer por quien alquilaba su cuerpo ,pero el la amaba porque era su delirio ,porque era su locura , su razón para permanecer en aquella tierra lejana hasta que Zoraima paso a ser parte de la arena del desierto y regreso a Málaga acompañado de su recuerdo.

Cada tarde cuando el sol se sumerge en el Mediterráneo y alumbra el camino que lleva al atardecer sin faltar a su cita subía a las lomas mas altas donde el viento del sur trae el aroma de las arenas del desierto y el recuerdo de las noches con Zoraima ,siempre leal a su corazón ,siempre fiel a su pensamiento .

 

AMOR SIN NOMBRE

Hoy te volví a encontrar , estabas en el retrovisor pero cuando baje del coche y corrí hacia ti no te encontre te marchastes , mi mirada quedó desesperada , buscándote, ahogado en la nostalgia que tu ausencia dejó impregnada ;cierro los ojos y te veo con una sonrisa amplia , burlándote porque no consigo alcanzarte ;Solo existes en mi mente .

Camino por la ciudad sin rumbo , solitario como un zombie al que el corazón le guían sus pasos ,anestesiado en el recuerdo continuo de no olvidar tus ojos ,tu mirada ,el reflejo en tus pupilas de mi rostro ;Buscándote.

Nunca podré pronunciar tu nombre porque solo recuerdo tus ojos ,nunca sabré tu voz porque solo conversamos con la complicidad de la mirada , con las caricias del idioma de los amantes y sin embargo te veo sin encontrarte ,apareces donde la melancolía de mi ojos clava su mirada y no se tu nombre para llamarte .

Amor libre,vacuo,amores sin sentido duradero como el tiempo que dura un orgasmo y sin saber tu nombre te veo por todas las partes sin encontrarte . No recuerdo las líneas de tu rostro ,solo tus ojos pero guardo tu marca felina en mi espalda y una cicatriz de guerra en el alma .

Francisco Manuel Cortes Fernandez

SOLO LOS BORRACHOS Y LOS NIÑOS DICEN LA VERDAD

Hay un lugar ,un lugar apartado iluminado difusamente por una bombilla rubia que luce calva en la intemperie,no tiene nombre porque la cal tapó el cartel que le daba unos apellidos pero todo el mundo en el pueblo conocía ese antro, como taberna de la Soledad.

Fortín de hombres ,enrarecido de tabaco ,hogar del sediento que desnuda con la mirada un  vaso de vino de tosco cristal púrpura ,sangre que brota de la vida que se apaga a cada sorbo .

Porque en la taberna de la Soledad se bebe para olvidar para no vivir en este mundo sino en el que navega  la imaginación del borracho . A veces me viene  a la memoria la taberna de la Soledad ;admiraba la sinceridad de las caras somnolientas de alcohol ruborizadas por el  vino y como de cuando en cuando alguien balbuceaba un discurso de solemnidad  envenenado de verdad ,sin el revestimiento del disimulo ,solo las palabras auténticas que marcan con una cicatriz el alma .

Todo es mentira nada es verdad ,este mundo rebosa de apariencias  donde lo autentico es lo extraño ;solo los niños y los borrachos dicen la verdad sin importar el que dirán, los primeros por inocentes los segundos por desinhibidos y sin embargo  los condenan , su pecado la sinceridad . El juego de vivir considera  mejor la metáfora de lo espinoso e intrincado  ,las palabras rellenas de ambigüedad donde mora la mentira y esconder tras una mascara nuestro verdadero rostro.

Aquellos días lejanos que regresan frescos a mi memoria , me devuelven las noches de cazadores y labriegos donde aprendí algunos de los aforismo de entender la vida y la necesidad de ser un borracho embriagado de verdad .

 

Francisco Manuel Cortes Fernandez

SOBRE LA BREVEDAD DE LA VIDA

Autor : Manuel Martín Vicente

Las amapolas que navegan sobre las espigas de trigo son trazos de acuarela sobre el lienzo de un trigal ,evocación de lo efímero flotando sobre un mar campesino , metáfora de la brevedad que es vivir . Su belleza se desangra , bailando con el viento que la desnuda en gotas de sangre que dejan  un rastro de manchas de pétalos sobre el camino ,reflejo de vida acabada .En la orilla de un trigal donde las olas de las espigas se pierden tras el horizonte , han quedado varadas  palabras que traen de vuelta la voz de Seneca sobre la brevedad del vivir :

Vives como si fueras a vivir para siempre ,sin reparar en tu fragilidad ,sin calcular cuanto tiempo ha pasado para ti ,cuando ese dia que se dedica a alguien o cualquier otro cosa sea acaso el último .

Oirás a la mayoría decir: “A partir de los cincuenta me retiraré a descansar, los sesenta años me librarán de obligaciones”. ¿Pero a quién tomarás que te avale una vida lo bastante larga? ¿Quién dará permiso para que eso salga como dispones?

¿No te da vergüenza reservar para ti los rebojos de tu vida y destinar para el bien espiritual solo ese tiempo que no se puede dedicar a ninguna cosa?

¡Qué tarde es empezar a vivir justamente cuando hay que dejarlo!

¡Qué olvido de nuestra mortalidad tan estúpido aplazar los planteamientos sensatos para los cincuenta o los sesenta años y pretender empezar la vida en un momento al que pocos logran llegar!

(“Sobre la brevedad de la vida” , Echando cuentas 4,5 . Seneca )

 

 

 

 

 

Autor : Francisco Manuel Cortes Fernandez

Foto de Manuel Martin Vicente extraida de wikipedia

REFLEXIONES SOBRE EL TONTO MALO

Un cigarro que pende de un mano se convierte en una chimenea por la que caminan las ideas mientras que una ventolina lo apura hasta dejarlo en una colilla ,entonces el hombre de campo que esta sembrado de experiencias habla .

  • ¿sabes lo que es un tonto malo?

Callo y dejo que prosiga me gusta aprender porque se que la verdadera filosofía no esta en torno al agora sino en las personas que han vivido en el silencio sepulcral que deja tiempo para reflexionar como el preso , el monje o el jornalero que vive encerrado en sus pensamientos .

  • El tonto malo es aquel que ni vive ni deja vivir ,alguien con la suficiente mala leche para perjudicarse con tal de fastidiar a los demás ,aunque no consiga nada. Vi muchos de esos trabajando en Alemania y aqui en Málaga cuando cerraban un negocio .

Me lo decia un señor de 84 años con el brillo de mil vivencias en sus ojos y  con el sentido común que es el arma mas poderosa de la lógica .  El estereotipo del tonto malo no es referido a la ausencia de inteligencia sino a la estupidez porque para ser dañino hay que premeditar y tener algo de listo .

Carlo M .Cipola un historiador económico italiano elaboro una “Teoria de las estupidez”  que resume en un gráfico , en la que mantenía que de todos los casos de relaciones humanas la peor era dar un con el “ tonto malo”  porque bajo el alcance de la estupidez todos pierden y nadie gana ,por eso lo peor es caer con un tonto malo y relajarse pecando con la creencia de que la estupidez es inofensiva porque siempre subestimamos su alcance y cuando el tonto malo se sale con la suya ,ya poco se puede arreglar .

https://es.wikipedia.org/wiki/Carlo_Maria_Cipolla

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FRANCISCO MANUEL CORTES FERNANDEZ