LA OPORTUNIDAD

 

Era un trovador que labraba rimas para cimentar versos y las hacía crecer  en bloques de estrofas hasta construir historias . Era un hombre de mediana edad de entradas erosionadas por el tiempo que aun podia usar el peine , un viejo joven con el oficio de cantero de poesía .

Ese dia era su primera vez en un  escenario donde sus estribillos iban a resonar acompañados de los acordes de una guitarra con formas de mujer .Al salir miró al público que le aguardaba y sus ojos centellearon recorriendo  todas sus etapas sin oportunidad y ahora estaba allí delante en su primera vez.

Se quebró su voz al comenzar y temblaron sus manos abrazando la cintura de la guitarra  pero una nota risueña que se soltó de las cuerdas borro el fallo y cantó como nunca había cantado , mirando al horizonte de butacas , rememorando una habitación sin ventanas , tapizada de cartones y un ordenador que hacia las veces de caja de ritmos  ; oía en su interior las voces de desaliento con las que le martilleaban los que no lograron cumplir sus sueños y sintió las angustia de las noches que pasó en vela dudando , pero volvió a su momento recitando sus rimas sobre un escenario por primera vez y su imaginación cambio de rumbo comenzando a navegar  con su melodía hacia sus esperanzas .

Al terminar su canto empezaron a crepitar palmas que se convirtieron en lluvia de aplausos  y bajo la cara la guitarra escondiendo sus manos que aun temblaban con un gesto emocionado en su primera oportunidad .Un alivio reparador recorrió todo su cuerpo acompañado de una relajacion que no sentia desde hacia mucho tiempo y la sensación de ser capaz de todo , entonces titubeando  descargó unas palabras que tropezaron en su boca en un exorcismo a su pasado . Era su primera vez ahora a esta alturas justo cuando sus cabellos se tornaban de plata.

El trovador se despidió agarrando la guitarra  como una espada y se marchó rejuvenecido , despojándose del lastre de los años que lo habian hecho envejecer hasta quedar en la edad óptima ,la de la plenitud  .Detrás del escenario comenzaba el mundo y el entraba como un guerrero ,solo necesitaba una oportunidad para volver a sentir , cambiar de escenario y la necesidad de dejar de estar fuera de juego de ser un outsider .

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PEPE EL DEL TESORO

Conocí a Pepe una tarde de verano siguiendo un camino con bordes de avena que conducían a las ruinas de un cortijo ,ocultado por algarrobos y abrazado por unas chumberas que arañaban su piel de cal blanca .

Era una casona que debió de ser antaño un lagar de los que habitaron estas tierras de viñedos de la Axarquia . Observaba la fachada herida , imaginando sus tiempos de esplendor cuando de entre los escombros apareció una sombra que surgió como una aparición bajo un arco barroco y al salir a luz fue como conocí a Pepe , un legionario sexagenario , delgado de tez curtida y cobriza .Lo conocían en los montes como Pepe el del Tesoro porque a todos los que topaban con el le juraba que en el cortijo existía una tesoro .

En cada atardecer cuando el sol se sumerge en el Mediterráneo , Pepe subía al monte que domina una encina para ver los últimos rayos de luz que hacen emerger por el horizonte las montañas de África y sus ojos se volvían vidriosos de melancolía .

Un dia me hablo de Zoraima , una muchacha de piel canela y de ojos negros como las profundidades por las que brota el agua ,hablaba de ella con la reverencia de un primer amor y describia la redondez de sus caderas como las suaves lomas donde derrochan su perfume las lavandas .

Zoraima era una mujer del desierto , flexible como una espiga que al caminar se contoneaba como un junco .Su pelo , era largo azabache como la crin de una yegua que galopa libre por el tórrido desierto ; Era un volcán de carnes prietas que el ejercicio de la pasión había convertido en una obsidiana del deseo que nublaba la voluntad de los hombres .

Pepe permaneció en la legión de África para ver cada noche a Zoraima en el antro donde ejercía el oficio del deseo y cuando tenía dinero la compraba para que durante unos minutos fuera suya . Ella era su obsesión el motivo de su locura por el que su dinero desembocaba en su entrepierna .

Enloqueció el dia que Zoraima quedó sepultada bajo las arenas del desierto y volvió al cortijo que lo vio nacer . Su equipaje era solo lo puesto ,una foto que no recordaba,la guerrera de soldado y el recuerdo de Zoraima .

Me entristeció cuando recibí la noticia de su muerte .Me asaltaron nuestras conversaciones como un homenaje que le hacia mi recuerdo . Una un tarde de verano volví por el camino que lleva al cortijo y lo encontré hecho un solar y tras un incendio se había despejado de maleza un barranco que ahora tiznado dejaba al descubierto sus secretos. Me llamo la atención en el cauce de la rambla la entrada de una mina en cuyo interior encontré un pozo con una alcubilla de agua y en un lado de la oquedad como un santuario donde se colocan las vírgenes había un relicario de plata apagada por el contacto telúrico con la humedad de la tierra .

El relicario contenía la foto de una muchacha joven de ojos oscuros y pelo negro y un grabado con el nombre de Zoraima . Entonces entendí cual era el tesoro que buscaba Pepe y entendí porque residía en aquella ruina ,entendí que la locura le había hecho olvidar el lugar donde la idolatraba en secreto y entendí que sino se marchó de aquel lugar era por permanecer fiel a su único recuerdo .

Aquella tarde cuando el sol se apagaba en el Mediterráneo subí al monte de la encina donde Pepe cada dia la añoraba . Encontré en el tronco nudoso del chaparro un hueco donde se sentía el alma del árbol y allí deje el relicario y el recuerdo del legionario frente al atardecer donde cada tarde surgen las montañas de África .

LAZAROS DIGITALES

Un dia en la ciudad donde vivo comenzaron a llegar perros de todas los lugares . Buscaban a personas para hacerles compañía , consideraban un acto solidario sacar a la gente solitaria abandonadas en su casas y las adaptaron .Se corrió la moda entre los perros de pasear a las personas y las calles se llenaron de un bullicio de gente solitaria mirando la pantalla del móvil .Eso si los perros cuidaban de llevarlos bien atados a la mano tirando de ellos con sus cuellos triunfales y los zumbidos de llegada de whatsapps .

Asi las personas perdieron su nombre por ser anónimas y existir solo como el avatar de un red social y en el mundo físico se referían a ellos como aquel del pastor Alemán o aquella del Mastín según el perro que los llevará ,siempre sin perder de vista de forma obsesionada y ciega la llegada de nuevas noticias y comentarios .

Enfrente por la ventana veo al vecino del Pointer moviéndose de un lado a otro haciendo la cena a su perro y hablando con el móvil a la par que bracea y gesticula con mohines imposibles .El perro perturbado lo observa nervioso siguiéndole , haciendo cabriolas y cimbreando su rabo como un látigo .De la cocina escapa la redundante voz telefónica y la vaporosa humareda de alitas de pollos que se doran en un aceite chispeante bajo el cielo tóxico urbano . La ciudad es como un gran enjambre , los edificios colmenas y las ventanas son las celdas de una panal ,puertas abierta a la intimidad desde donde la privacidad de los hogares se televisa a través de un marco .

Hoy me cruce con la del perro Pekines quise saludarla pero caminaba absorta mirando la pantalla del móvil ,ciega a su alrededor . No la quise molestar y levante la mano para saludar al perro que me contestó moviendo el rabo .

Los perros se han instalado para ser los nuevos Lazarillos para los que están cegados en la era digital y las colmenas de cemento son las cavernas desde donde a través de una pantalla se ve la luz codificada de la realidad .

 

MALDITO CENIZO

El cenizo es una maleza de los terrenos baldíos sinónimo de olvido , expresión de la decadencia  . Cuando una parcela durante un largo periodo aparece ensombrecida de esta planta y el abandono campa  junto a las malvas no es señal prodiga para su amo . Aprendi de los mas ancianos que “tener cenizo”  era una serie de sucesos encadenados por la mala suerte que pocas veces se endereza .

Y es que cuando llega en la forma sombría de la mala suerte se enraiza y deja esparcidas sus semillas por el suelo y nunca desaparece porque aunque muere vuelve a brotar de la misma manera amarga acompañada de la miseria .

Una vez conocí  a un hombre al que se le planto en su vida el cenizo para no marcharse nunca . Todo arrancó a raiz de un desamor un sentimiento no correspondido o como el decia entendido de distinta forma porque mientras el solo amaba ella solo hacia sexo . A partir de ese momento que se hizo su desdicha cada noche la ginebra era su aliada para soportar su ausencia y aunque pasaron los años la herida no cicatrizo nunca .

Entendía la embriaguez como un culto solemne a Dionisos dios del bebedor de la diversión y lo mundano porque en cada trago de una borrachera hay un anhelo por saborear la vida y la desesperada compañia de la procesión de exvotos que eran tubos de cubalibre y botellines de cerveza . Finalmente el cenizo pudo con el y su vida quedó baldía como un terreno  agrietado por la sequía y oscurecido de la maleza de esas malas hierbas.

Hay dos tipos de borrachos el que bebe para encontrar un sentido y encuentra respuestas  y el pernicioso que busca rellenar un vacío que nunca llena . Para mi amigo el cenizo pudo con el sobrio  porque se enraizaba a su mente y le ahogaba el alma pero nunca pudo con el borracho porque en ese estado se liberaba de la pesada carga de su desdicha y las malas hierbas desaparecían porque en esos instantes era feliz ,era estoico era grande merecedor de todo  .

 

CAMINANDO POR EL LADO SALVAJE

NOTA (acompaña la lectura con esta musica de fondo )
Eran los años ochenta en un pueblo del sur de siempre de casas blancas y calles soleadas de balcones inmaculados adornados de coloridos geranios y donde el denso paso del tiempo solo se hace sentir cuando lo pregona la campana de un reloj antiguo .Recuerdo en la taberna de la Soledad a dos hombres que siempre andaban juntos y se colocaban en la esquina redondeada que hacia la barra ,uno era alto y delgado como una espiga de trigo que se encorva rubia acariciada por el viento . El otro era bajito y achaparrado de mejillas encendidas y mirada acaramelada .
 
Trabajaban en un aserradero y cada amanecer iban juntos en bicicleta a la fábrica en la dirección por donde nace el sol que cada mañana se deja resbalar por las cumbres del Veleta . Disfrutaban del trayecto con una cadencia ceremoniosa y ni siquiera la escarcha conseguía apagar la calidez risueña de sus sonrisas . Amanecía y el horizonte de nieve despertaba de la oscuridad tornándose rosa cuando aun los rayos de sol son tibios y de la luz tímida surgía la silueta de los dos compañeros que en la distancia parecían uno .
 
Todos lo sabian y no era un secreto en la taberna de la Soledad ese lugar apartado iluminado tibiamente por una bombilla rubia que luce calva ,fortín de hombres endurecidos de campo y enrarecido de tabaco ,hogar del sediento que desnuda con la mirada un vaso de vino blanco en un cristal tosco y rayado y bucea tomando aire a sorbos siguiendo las simientes de alcohol que serpentean sinuosas.
 
Cuando estaban en la taberna con sus vasos de vino en su esquina que hacia un recodo íntimo, se miraban cómplices buscándose entre el barullo y las nubes de humo de los cigarros de jornaleros y gañanes en ese universo de cazadores furtivos y guardia civil ;no les importaba mirarse con cariño y a nadie le importaba que dos hombres se miraran y se desearan porque ambos eran homosexuales . Nadie juzgaba que se amaran porque si algo tienen los hombres curtidos de sol y campo es que no se meten en la vida de los demás, viven y dejan vivir en paz.
 
Gozaban del respeto de todos porque nadie veía su elección sino lo que ellos eran como hombres . Y asi siguen pasados tantos años cuando sus sienes ya son blancas y sus manos tiemblan cuando se abrazan,compartiendo largos paseos por las alamedas de sombra esmeralda y dejando pasar la vida como el agua que baja de la montaña ,viviendo y dejando vivir

¿QUE ES EL AMOR?

Aristófanes en el “Banquete” para explicar que es el amor recurre a un mito el que habla  del andrógino :

“En un principio los humanos tenían cuatro piernas ,cuatro brazos ,una cabeza con dos rostros ,eran redondos y de una extraordinaria fortaleza . Los había de tres tipos de género hombres ,mujeres y de ambos sexos el andrógino . Al ser muy poderosos trataron de luchar contra los dioses pero Zeus no podia eliminarlos porque los humanos  les  hacían ofrendas y decidió  partirlos en dos   . De esta forma los humanos quedaron divididos en dos partes de un mismo ser que se añoran y se buscan ,los que eran hombres buscan a su mitad masculina ,los que eran mujeres buscan a su mitad femenina y los que eran andróginos si es un hombre busca a una mujer y si es una mujer busca a un hombre .“

El amor seria entonces la búsqueda por encontrar la plenitud original la otra mitad que nos falta  para ser plenos , lo que nos hace sentirnos completos tanto en los fisico como en lo psíquico ese ser redondo con cuatro piernas ,cuatro brazos y dos caras que un dia fuimos .

Y sin embargo a quien le importa ,que importancia tiene porque tanta explicacion para los demas si solo es cosa de dos y todo se reduce a almas que se buscan y se encuentran para complentarse .

Mientras escribía estaba escuchando esta canción de Lou Reed “Walk on the Wild Side” ,caminar por el lado salvaje o hacer lo que a cada uno crea conveniente sin pensar lo que piensen los demás y ese lema de vivir y dejar vivir a los demas en paz .

 

UN BESO DE POR PRIMERA VEZ

Hace unos dias  sali a observar el cortejo del ánade real en tiempos de nupcias que  refleja un comportamiento que guarda analogías con nuestro ancestro y que nuestra sociedad tecnificada esconde con nuevos rituales . Básicamente el cortejo consiste en el pavoneo de un macho que realiza una especie de baile alrededor de la hembra para exhibirse y si esta considera al candidato sano  se deja hacer por el macho  .

Pero esa tarde tuvo ademas de patos otros acontecimiento que me ha motivado a escribir porque vi una pareja que rondaban la cincuentena dándose una segunda oportunidad en un abrazo que se fundía en “ un beso de por primera vez después de mucho tiempo ” . Puede resultar “ñoña” mi apreciación por el romanticismo de la escena ,al fin y al cabo habia ido a ver el comportamiento de unos patos y la casualidad me ofreció la vista de un beso tímido entre dos personas que intuí se  daban una de esas segundas oportunidades de compartir la vida  . Fue un abrazo fugaz que detuvo una conversación dejando solo el silencio y aunque ya habia oscurecido encontraron la privacidad de un algarrobo que daba sombra bajo una farola del que surgió un beso furtivo casi de adolescentes .

Me sorprendió la sinceridad de ese beso en esta era de Bauman la del amor líquido ,liviano y esporádico ,donde solo se bordea la superficialidad sin lazos sólidos y se proclama el amor efímero pero todavía queda poesía para el amor porque sus miradas eran la de dos náufragos que andaban a la deriva y sus almas se encontraban para complementarse después de mucho tiempo .

 

Hoy he visto un beso de por primera vez , un beso que se enrraizaba a una flor cautiva , que abría el fruto de su boca ,rojo aterciopelado y se abrazaba a unos labios en un beso que esperaba desde de hacía mucho tiempo .

El era un roble viejo de tronco nudoso que pasaba el medio siglo , ella una delicada hiedra suspendida de sus ramas y de edad secreta . Nada mas era eso , solo eso, un beso de por primera vez .

Después de tanto tiempo ,el beso era tímido y se despertaba arrugado con tibieza y dejaba las palabras al final de la conversación por hablar con el lenguaje de las miradas que se pierden en las pupilas pozos profundos en la noche  . Era eso, solo eso ,un beso y nada mas.

Era un beso  de la  ribera de la noche y  trotaba con la alegría del  caballo que sediento se acerca  a la fuente y en su galope se va acelerando el corazón , hasta encontrar las angosturas de dos bocas que se buscan y se encuentran a tientas  . Era eso ,solo eso y los dos quedaron fundidos en un beso de por primera vez ,después de mucho tiempo .

 

Ya animado por escribir y siguiendo un estilo de Ibm Hamz de contar historias encadenadas como en su “Collar de la paloma” ,ejemplar libro del amor en la edad media andalusi ,continué con otra historia esta la oi hace tiempo en esta linea de que el amor tecnológico que nos invade como un sucedáneo de consumo de usar y tirar con obsolescencia no es sino un invento que poco puede hacer cuando nacen los sentimientos .

 

Hace tiempo  una muchacha comenzó a tener sofocos porque sentía acercarse al Amor y la muchacha no quería enamorarse ,no quería sentir ruborizarse el  corazón no lo quería galopando alegre sin fatiga y tampoco que pudieran encenderse sus mejillas como las peonías en flor, que se abren para recibir a la primavera .

Cerró todas las ventanas de su casa ,atrancó la puerta ,se encerró en su habitación ,giró la llave de la cerradura hasta siete veces y se metió debajo de la cama con una almohada encima de la cabeza  para dejar de oír el canto del Amor . Pero el muy escurridizo se coló por el ojo de la cerradura y lo sintió tamborileando en su corazón y volvió a sentir el sofoco de huir de estar enamorada .

Cuando sintió que el amor dejó de tamborilear el corazón y se quedó dormido , apagó las velas , tomando  todo el aire que pudo y aguantando la respiración y sin hacer ruido dejo al Amor sobre la almohada con los ojos entornados de sueño . Cerró la puerta y tapó el hueco de la cerradura para que no pudiera escapar y huyó rauda en un coche de caballos al galope lejos de la casa y del Amor .

Recorrió muchas leguas durante todo el dia y cuando se sintió a salvo lejos muy lejos del engreído, mando detener el carro en una venta rodeada de moreras que sombreaban una fuente de agua cristalina de las que emergían pequeños ranúnculos de ojos amarillos .

Entre  las ramas de los árboles de la seda se oía el canto de un ruiseñor que con su melodía hacía burbujear el agua .Era un pájaro enamorado un tenor de la primavera  al servicio del Amor .

Alguien abrió la puerta y ella salió con los párpados  adormecidos y embelesada por el dulce trino que emergía de entre la umbría de los árboles y se encontró con los  ojos azules de un joven cochero que hechizó su mirada y su corazón comenzó a galopar y sus mejillas se encendieron como dos granadas que se unían al color carmesí de sus labios y el Amor desde aquel dia se instaló en su corazón y nunca mas se volvió a separar de ella ,porque nadie ,nadie puede escapar del engreído ,insidioso Amor .

UN HOMBRE DE HOJALATA

Era un hombre sin cara  ,lo conocí escondiendo su rostro tras una careta azul metalizada  y se hacia acompañar de un  vacío del que salian sus palabras huecas a veces inexplicables en ocasiones frias y siempre distantes   .

Nunca habia conocido a una persona que no pudiera expresar la emoción de un dia gris o el sentimiento que produce una sonrisa ;vivía turbado sin comprender el mundo y se defendía con normas ,normas que el creaba para establecer coherencia entre sus palabras, aunque sus cejas se estrechaban a la par que las conjeturas se producían en su cerebro .

Todo era maquinal en sus gestos mnemotécnicos  , siguiendo una heurística que establecía reglas sutilmente estudiadas para disimular sus errores y su actitud de autómata .

Un dia le hable de la belleza de la poesía y el me contesto con números con el lenguaje que se expresa el universo,predecible y lógico , enumeró la belleza de un campo sembrado de raíces cuadradas y de como crecía una exponencial cuando se alimenta su base ,quise  explicarle que la sugestión de unos versos que emanan de los sentimientos arrancan las mas bellas caricias en el alma . Me miró  incrédulo con sus ojos de metal  ,ni una mueca salió de su semblante rígido atornillado y permaneció callado calculando mis palabras ,  el solo concebía la dualidad booleana ,verdadero o falso ,no podía reconocer la sutileza de la incertidumbre que como una ventana  difusa se abre a la imaginación

Con el tiempo descubrí que era un hombre de hojalata investido de una armadura con la que se defendía de un mundo que no comprendía  y contra el que luchaba para hacerlo como el lo concebía  ideal y propio .

La última vez que le vi arrancó una flor , pensé que seria para apreciar  sus tonalidades y deleitarse de la fragancia de su aroma .  Solo se dispuso a  contar ,rompiendo pétalos con la frialdad de sus dedos mecánicos hasta dejar desnuda la flor y arrancarle toda su belleza ,de ella solo  obtuvo  un número impar y primo solo divisible por si mismo y de resultado “1” el número de los que les gusta pasar por incomprendidos y procesan el contenido de las cosas sin encontrar la belleza .