SELENE

Una mano blanca  ha entrado por mi ventana y se ha quedado fantasmal posada sobre la mesa ; en un extremo me he quedado observando al visitante , esperando algún cambio en su brillo espectral bajo el reloj de pared que chasquea contando el tiempo en la oscuridad .

Y el brazo blanquecino avanza reptando sobre la mesa , haciéndose más largo y trémulo en esta noche perfumada del jazmín que crece alfombrado sobre el muro bajo mi ventana .Fuera se oye el sonido del mar de los cipreses mecidos por el viento  , entonando una letanía  que navega en las olas invisibles de la negra oscuridad .

Cuando su luz llega hasta mi, siento su tacto inerte y la transparencia que toca mi mano pero al paso de una nube desaparece como un rayo de Luna y en silencio pronuncio su nombre ,Selene . Me he asomado por la ventana y hay estaba la Luna resplandeciente viajando en la noche en su carro de plata ,y la he llamado por su nombre , Selene .

En otros tiempos cuando los hombres conviviamos con los mitos la Luna era una mujer que se llamaba Selene de naturaleza divina . Cada noche cuando su hermano Helios ocultaba la luminosidad del Sol , ella recorría en un carro de plata el firmamento brillando como la Luna .

Asi fue como en sus recorridos nocturnos se enamoró del pastor Endimión que sucumbio a sus encantos , se rindio a su belleza .Y cada noche Selene enamorada visitaba al pastor en su cueva penetrando con su luminosidad y entregándose  a la pasión en el monte Latmos . Al ser Endimión mortal Zeus le otorgó un deseo y el eligió dormir por siempre joven e inmortal . Desde entonces cada noche Selene entra en la cueva como un rayo de Luna y reposa junto a su cuerpo dormido que permanece inalterable al paso del tiempo .

He vuelto a mirar por la ventana y tímida se esconde la Luna tras una nube pero la nube se marcha y ella queda desnuda con su piel blanca y Selene se vuelve colorada , cuando apunto esta de terminar la noche y el primer gallo canta .Ya asoman por el horizonte los primeros cabellos rubios de su hermano Helios el sol y Selene desaparece rauda hacia la cueva del monte Latmos para estar junto al pastor Endimión , para amarlo un día más y acompañarlo por siempre en un sueño eterno .

 

Francisco Manuel Cortes Fernandez

 

http://www.biblioteca.uma.es/bbldoc/tesisuma/16276966.pdf

https://verdeandaluztierraoliva.wordpress.com/2017/07/17/selene/

SEPTIMA LUNA

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No existe canto más cristalino que el de un ruiseñor acompañado por la melodia de un riachuelo en una noche templada . De todos los pájaros de la primavera solo el ruiseñor cuando canta bajo la luna , es tenor del amor .

Improvisando un palco en el puente del rio escucho la ópera de los pájaros, bajo la trémula luz de las farolas , asintiendo a la exaltación del trino pasional de los actores que cantan el triunfo del amor en el escenario de ramas .

Pero todo se acaba cuando una moto cochambrosa grita con todas sus fuerzas “EL AMOR NO EXISTE” y la ópera se detiene ,los tenores se quedan callados y solo se oye el murmullo de las hojas mecidas por el viento y el silencio del agua marchándose .

Miro a mi alrededor y los bancos que miran a la luna estan desiertos sin los poetas que susurran al oído versos , sin los enamorados que cogidos de la mano comentan sueños  y tamborilea el asfalto unos tacones de mujer, siguiendo suplicantes a un hombre con aire de canalla y corte de pelo chulesco ,es un galán de barrio de chanclas aplastadas y bañador descolorido pero ella le sigue igual elegante y fina con unas lágrimas que firman su tristeza en la acera y el la arrogancia del amor .

Quizás tenga razón el de la moto manchada de herrumbre que el amor no exista y que yo sea un idealista cuando a lo lejos veo un coche comprar una prostituta .

Me viene a la cabeza el libro de Fromm “El arte de amar” que describia las relaciones en las que las personas son objetos de consumo siguiendo la tendencia de la industria de usar y tirar y que el compromiso que construía las relaciones tradicionales se permutaba por la obsolescencia el tiempo necesario para cubrir una necesidad ,no pensé que esa idea sería una profecía y que el mundo tradicional se derrumbaría .Pero siempre quedará Bécquer romántico empedernido entre los poetas y con sus poemas siempre quedará su legado como la guia para recordar el amor.

 

 

 

 

 

Francisco Manuel Cortes Fernandez

ZORAIMA

La soledad es una mujer de carácter a veces dulce a ratos chillona , siempre seductora y amarla es pasear por el delirio de la cordura . La que yo conozco es la que acompaña ,la que conversa ,la que es compañera por eso la llamo Soledad porque es mujer . Hay soledades que callan y dejan su nombre con un eco de silencio ,otras que toman la cara de los recuerdos y responde por Añoranza ;a veces la soledad se alía con la tristeza y se apellida Melancolía ,pero también puede morir y ser la parca que mata la cordura entonces es Locura .

Conocí en este lugar en la Axarquia de montes y páramos a un hombre que cada atardecer subía por el camino amargo de una vereda pinchuda y empinada que desemboca a una encina que se yergue solitaria en una loma que mira al mar . El no buscaba la soledad para conversar ,el subía en busca de un recuerdo y la brisa que mueve la hierba agostada le devolvía la nostalgia que enmudecia sus labios de silencio .

En cada atardecer cuando el sol se sumerge y sus últimos rayos iluminan las montañas de África , clavaba su mirada a las tierras del sur y con los ojos nublados de melancolía recordaba su paso por la legión  .

El me habló de su recuerdo ,de Zoraima ,una muchacha de piel canela y de ojos negros como las profundidades telúricas por las que brota el agua ,hablaba de ella con la reverencia de un primer amor y describía la redondez de sus caderas como las suaves lomas donde derrochan su perfume las lavandas .

Zoraima era espigada ,flexible y al caminar se contoneaba como un junco de pelo largo azabache , la crin de una yegua salvaje ,libre como el viento tórrido del desierto ; Volcán de carnes prietas que el ejercicio de la pasión había convertido en una obsidiana del deseo que nublaba la voluntad de los hombres .

Pero Zoraima solo le amaba cuando podía comprarla y su fortuna se colo por su entrepierna ,se perdió en el alcohol para soportar compartirla porque Zoraima no tenía dueño solo se dejaba poseer por quien alquilaba su cuerpo ,pero el la amaba porque era su delirio ,porque era su locura , su razón para permanecer en aquella tierra lejana hasta que Zoraima paso a ser parte de la arena del desierto y regreso a Málaga acompañado de su recuerdo.

Cada tarde cuando el sol se sumerge en el Mediterráneo y alumbra el camino que lleva al atardecer sin faltar a su cita subía a las lomas mas altas donde el viento del sur trae el aroma de las arenas del desierto y el recuerdo de las noches con Zoraima ,siempre leal a su corazón ,siempre fiel a su pensamiento .

 

Francisco Manuel Cortes Fernandez

AMOR SIN NOMBRE

Hoy te volví a encontrar , estabas en el retrovisor pero cuando baje del coche y corrí hacia ti no te encontre te marchastes , mi mirada quedó desesperada , buscándote, ahogado en la nostalgia que tu ausencia dejó impregnada ;cierro los ojos y te veo con una sonrisa amplia , burlándote porque no consigo alcanzarte ;Solo existes en mi mente .

Camino por la ciudad sin rumbo , solitario como un zombie al que el corazón le guían sus pasos ,anestesiado en el recuerdo continuo de no olvidar tus ojos ,tu mirada ,el reflejo en tus pupilas de mi rostro ;Buscándote.

Nunca podré pronunciar tu nombre porque solo recuerdo tus ojos ,nunca sabré tu voz porque solo conversamos con la complicidad de la mirada , con las caricias del idioma de los amantes y sin embargo te veo sin encontrarte ,apareces donde la melancolía de mi ojos clava su mirada y no se tu nombre para llamarte .

Amor libre,vacuo,amores sin sentido duradero como el tiempo que dura un orgasmo y sin saber tu nombre te veo por todas las partes sin encontrarte . No recuerdo las líneas de tu rostro ,solo tus ojos pero guardo tu marca felina en mi espalda y una cicatriz de guerra en el alma .

Francisco Manuel Cortes Fernandez

SOLO LOS BORRACHOS Y LOS NIÑOS DICEN LA VERDAD

Hay un lugar ,un lugar apartado iluminado difusamente por una bombilla rubia que luce calva en la intemperie,no tiene nombre porque la cal tapó el cartel que le daba unos apellidos pero todo el mundo en el pueblo conocía ese antro, como taberna de la Soledad.

Fortín de hombres ,enrarecido de tabaco ,hogar del sediento que desnuda con la mirada un  vaso de vino de tosco cristal púrpura ,sangre que brota de la vida que se apaga a cada sorbo .

Porque en la taberna de la Soledad se bebe para olvidar para no vivir en este mundo sino en el que navega  la imaginación del borracho . A veces me viene  a la memoria la taberna de la Soledad ;admiraba la sinceridad de las caras somnolientas de alcohol ruborizadas por el  vino y como de cuando en cuando alguien balbuceaba un discurso de solemnidad  envenenado de verdad ,sin el revestimiento del disimulo ,solo las palabras auténticas que marcan con una cicatriz el alma .

Todo es mentira nada es verdad ,este mundo rebosa de apariencias  donde lo autentico es lo extraño ;solo los niños y los borrachos dicen la verdad sin importar el que dirán, los primeros por inocentes los segundos por desinhibidos y sin embargo  los condenan , su pecado la sinceridad . El juego de vivir considera  mejor la metáfora de lo espinoso e intrincado  ,las palabras rellenas de ambigüedad donde mora la mentira y esconder tras una mascara nuestro verdadero rostro.

Aquellos días lejanos que regresan frescos a mi memoria , me devuelven las noches de cazadores y labriegos donde aprendí algunos de los aforismo de entender la vida y la necesidad de ser un borracho embriagado de verdad .

 

Francisco Manuel Cortes Fernandez

LA LEYENDA DE LA MALDICION DE LA TORRE DE ROMA

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He vuelto a pasar por ese lugar de torre baldía que se trasluce espectral tras las huesudas ramas de los álamos desnudos de invierno . Sobre los restos de sus almenas posaban sombríos unos grajos de luto que miraban altaneros y burlones y en sus paredes aun rojas como el carmín triste de una rosa muerta , se siente el dolor . Ese torreón testigo de crueldad esta maldito y solo recupera su esplendor lo días sombríos , los días de nublos morados ,las noches oscuras sin luna .

Hay una maldición que pesa sobre ella cuando era torre y albacara de guerra ,en ella murió un guerrero moro que el destino de un desamor le llevó a un encierro de prisión en este torreón que en otros tiempos era rodeado de lagunas y acequias y la soledad de las vegas del Genil que al otro lado del rio era tierra policromada de trigales .

Cada noche cuando la media luna alumbraba de plata el camino que el rio sigue entre los álamos y sauces ,el soldado le cantaba por desamor a Zulema por la que su corazón se había hecho un puño agotado de esperanza . Sufría la ignominia del destierro por una afrenta con uno de los Venegas que pretendía a la bella Zulema y por soverbia no era correspondido porque los suspiros que salian de sus labios eran solo para el noble joven soldado . Los Venegas pidieron al rey Chico que el joven militar fuese desterrado de sus tierras lejos de la mirada de Zulema donde no lo pudiera volver a ver , donde no volviera a oír su canto que cada mañana la despertaba con la caricia de un ruiseñor .

Con su escudo y lanza miraba a la lejanía donde el cielo se junta con la fortaleza de la Alhambra y sentía que los ojos celestiales de Zulema le miraban . El viento que baja de la sierra como un susurro que al tocar la cara se convierte en un beso de rocio ,para el era una palabra fresca de los labios de Zulema que lo llamaba y entonces cantaba ,cantaba pensando que sus estrofas sucesivas podrían llegar con el eco a Granada y que ayudado por el viento llegarian a su oído .

La melancolía se hizo mar de fondo que anegaban sus pupilas cansadas mirando al horizonte de los verdes mares de trigo y su vida dejo de tener interés .Abrió las puertas de la albacara al auxilio de una alqueria cercana a la que hostigaban unos mercenarios de entre ellos iban moros y cristianos cada cual con su propio dios pero compartiendo el mismo botin de bravuconeria y saqueos.

No sabian si eran hombres del cercano campamento de los reyes Católicos o quizas hombres del Zagar en guerra civil contra nadie o quizás servian al alcaide de Loja en una escaramuza ,quien sabe quienes podrian ser ,solo sabian que eran demonios que sin razón derramaban sangre .

Defendiendo el bastión de la avaricia siempre cruel y deshonesta ,el joven soldado fue atravesado por un fleja en el corazón . En su lecho de muerte donde la sangre brotaba como pétalos de rosas oscuras ,desembocando su vida en un charco de muerte , hizo el siguiente juramento mientras la tierra tragaba como vino los últimos sorbos de su vida ,deseando dejar su alma maldita :

“Con pena abandono esta tierra donde esta Zulema y la saeta que me atraviesa el corazón no es mayor dolor que no poder volver a ver el cielo en sus ojos ,no sentir las caricias de sus manos sobre mi rostro y no poder besar sus mejillas rosadas .Muero negando a cualquier dios que permite el horror y que señores y reyes no sufran de las armas que a su orden causan dolor . Muero maldiciendo a los que en nombre de un amo o una patria idolatran infligir sufrimiento y dejo aquí mi espíritu porque no me puedo marchar de este mundo hasta poder descansar junto a Zulema .”

Francisco Manuel Cortes Fernandez

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