UN HOMBRE DE HOJALATA

Era un hombre sin cara  ,lo conocí escondiendo su rostro tras una careta azul metalizada  y se hacia acompañar de un  vacío del que salian sus palabras huecas a veces inexplicables en ocasiones frias y siempre distantes   .

Nunca habia conocido a una persona que no pudiera expresar la emoción de un dia gris o el sentimiento que produce una sonrisa ;vivía turbado sin comprender el mundo y se defendía con normas ,normas que el creaba para establecer coherencia entre sus palabras, aunque sus cejas se estrechaban a la par que las conjeturas se producían en su cerebro .

Todo era maquinal en sus gestos mnemotécnicos  , siguiendo una heurística que establecía reglas sutilmente estudiadas para disimular sus errores y su actitud de autómata .

Un dia le hable de la belleza de la poesía y el me contesto con números con el lenguaje que se expresa el universo,predecible y lógico , enumeró la belleza de un campo sembrado de raíces cuadradas y de como crecía una exponencial cuando se alimenta su base ,quise  explicarle que la sugestión de unos versos que emanan de los sentimientos arrancan las mas bellas caricias en el alma . Me miró  incrédulo con sus ojos de metal  ,ni una mueca salió de su semblante rígido atornillado y permaneció callado calculando mis palabras ,  el solo concebía la dualidad booleana ,verdadero o falso ,no podía reconocer la sutileza de la incertidumbre que como una ventana  difusa se abre a la imaginación

Con el tiempo descubrí que era un hombre de hojalata investido de una armadura con la que se defendía de un mundo que no comprendía  y contra el que luchaba para hacerlo como el lo concebía  ideal y propio .

La última vez que le vi arrancó una flor , pensé que seria para apreciar  sus tonalidades y deleitarse de la fragancia de su aroma .  Solo se dispuso a  contar ,rompiendo pétalos con la frialdad de sus dedos mecánicos hasta dejar desnuda la flor y arrancarle toda su belleza ,de ella solo  obtuvo  un número impar y primo solo divisible por si mismo y de resultado “1” el número de los que les gusta pasar por incomprendidos y procesan el contenido de las cosas sin encontrar la belleza .

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LA SIESTA

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“Se cuenta que, en otros tiempos, las cigarras eran hombres de ésos que existieron antes de las Musas, pero que, al nacer éstas y aparecer el canto, algunos de ellos quedaron embelesados de gozo hasta tal punto que se pusieron a cantar sin acordarse de comer ni beber, y en ese olvido se murieron. De ellos se originó, después, la raza de las cigarras, que recibieron de las Musas ese don de no necesitar alimento alguno desde que nacen y, sin comer ni beber, no dejan de cantar hasta que mueren .”

Fedro.

Agosto de 1988

Se apresuran las mujeres por el camino marcado por las avenas en el meridiano del verano cuando los campos agostados languidecen pajizos .El coche en el que han llegado se ha vuelto del color de la tierra asfixiado de polvo y raudas se aproximan cargadas con la comida de los jornaleros que esperan bajo la higuera ,  protegidos de los rayos del sol, refrescándose en las palpitantes aguas de murmullo acogedor de la acequia .Gazpacho con unos cubitos derretidos y unas tortillas de patatas para reponer fuerzas es el almuerzo para refrescar al espíritu de la insolación .

Agosto en la comarca del Temple es un erial de trigo aplastado y de páramos que se interrumpen con los olivares y las suaves lomas que se suceden hasta llegar a las tierras de Alhama , bajo un cielo añil pulcro sin nubes y  la melodía incesante hasta hacerse un ruido ensordecedor  de las cigarras que  conversan entre si en un lenguaje que los hombres olvidamos y que se hace eco entre las retamas que sirven de eventuales cobijos para los insectos .

Las cigarras no sestean dicen que la vida es breve para pasar una parte de ella en un sueño  y prefieren hablar o cantar bajo las sombras de las encinas en flor o bajo el cobijo de los olivos cargados de tempranas aceitunas .Solo se vive una vez y las cigarras no duermen  olvidan comer y beber porque ellas solo quieren cantar bajo el sol del mediodía y saborear hasta el último suspiro la vida .

Una vez Aniceto se dejó vencer por la siesta bajo la higuera por la que discurre el agua del brazal y sus ojos se entornaron adormecidos en un profundo sueño ajeno de la conversación de las cigarras .

Cuando despertó tras el tiempo que dura un cigarro se vio extrañado y miró a todos como desconocidos ,sin reconocer el lugar donde estaba ,duro unos minutos su confusión pero cuando nos relató su sueño entendimos que había vivido otra vida .

Narró que en la vida que soñó tenía una familia y no era el peón que ejecuta con su mano la tierra que nunca será suya y agacha la cabeza al paso de un amo  . Hablo de la libertad como la de los abejarucos que colorean el cielo estival y recorren con su cantos los campos después de la siega sin entender que tengan dueño ; en ese momento se derrumbó y lloró con la nostalgia de un mundo perdido  .

Ese día Aniceto se volvió extraño, una melancolía le invadió de la que nunca se recuperaría .Cada vez que encendía un cigarro al amparo de una candela ,su mirada se quedaba perdida con las acrobacias fugaces de las chispas y con los ojos vidriosos  narraba aquella historia que sentía como su verdadera vida ,porque el se creía dormido viviendo en un sueño del que terminaría despertando .

Que momento define la frontera de la realidad y de los sueños, cuando los párpados se caen como goteras insidiosas de Morfeo. Cada hombre tiene mil almas, que al cerrar los ojos despiertan ,y como estrellas fugaces pasan dejando un rastro en el recuerdo ,como la estela del arroyo que surca el páramo y desaparece con el estío . Hay hombres que viven dormidos, porque su verdadera vida la vivieron en un sueño ,sin saber como despertar de los laberintos por donde serpentean los retales de historias y las vidas inconexas . Aguardan los hombres dormidos en la cola de las lagunas del olvido donde desembocan los recuerdos esperando una señal que les ayude a recobrar su verdadera vida ,la que a veces en sueños recuerdan.  

 

¿Qué es la vida? Un frenesí.

¿Qué es la vida? Una ilusión,

una sombra, una ficción,

y el mayor bien es pequeño;

que toda la vida es sueño,

y los sueños, sueños son.

 

Calderón de la Barca (La vida es sueño)

 

AMOR SIN NOMBRE

Hoy te volví a encontrar , estabas en el retrovisor pero cuando baje del coche y corrí hacia ti no te encontre te marchastes , mi mirada quedó desesperada , buscándote, ahogado en la nostalgia que tu ausencia dejó impregnada ;cierro los ojos y te veo con una sonrisa amplia , burlándote porque no consigo alcanzarte ;Solo existes en mi mente .

Camino por la ciudad sin rumbo , solitario como un zombie al que el corazón le guían sus pasos ,anestesiado en el recuerdo continuo de no olvidar tus ojos ,tu mirada ,el reflejo en tus pupilas de mi rostro ;Buscándote.

Nunca podré pronunciar tu nombre porque solo recuerdo tus ojos ,nunca sabré tu voz porque solo conversamos con la complicidad de la mirada , con las caricias del idioma de los amantes y sin embargo te veo sin encontrarte ,apareces donde la melancolía de mi ojos clava su mirada y no se tu nombre para llamarte .

Amor libre,vacuo,amores sin sentido duradero como el tiempo que dura un orgasmo y sin saber tu nombre te veo por todas las partes sin encontrarte . No recuerdo las líneas de tu rostro ,solo tus ojos pero guardo tu marca felina en mi espalda y una cicatriz de guerra en el alma .

Francisco Manuel Cortes Fernandez

SOLO LOS BORRACHOS Y LOS NIÑOS DICEN LA VERDAD

Hay un lugar ,un lugar apartado iluminado difusamente por una bombilla rubia que luce calva en la intemperie,no tiene nombre porque la cal tapó el cartel que le daba unos apellidos pero todo el mundo en el pueblo conocía ese antro, como taberna de la Soledad.

Fortín de hombres ,enrarecido de tabaco ,hogar del sediento que desnuda con la mirada un  vaso de vino de tosco cristal púrpura ,sangre que brota de la vida que se apaga a cada sorbo .

Porque en la taberna de la Soledad se bebe para olvidar para no vivir en este mundo sino en el que navega  la imaginación del borracho . A veces me viene  a la memoria la taberna de la Soledad ;admiraba la sinceridad de las caras somnolientas de alcohol ruborizadas por el  vino y como de cuando en cuando alguien balbuceaba un discurso de solemnidad  envenenado de verdad ,sin el revestimiento del disimulo ,solo las palabras auténticas que marcan con una cicatriz el alma .

Todo es mentira nada es verdad ,este mundo rebosa de apariencias  donde lo autentico es lo extraño ;solo los niños y los borrachos dicen la verdad sin importar el que dirán, los primeros por inocentes los segundos por desinhibidos y sin embargo  los condenan , su pecado la sinceridad . El juego de vivir considera  mejor la metáfora de lo espinoso e intrincado  ,las palabras rellenas de ambigüedad donde mora la mentira y esconder tras una mascara nuestro verdadero rostro.

Aquellos días lejanos que regresan frescos a mi memoria , me devuelven las noches de cazadores y labriegos donde aprendí algunos de los aforismo de entender la vida y la necesidad de ser un borracho embriagado de verdad .

 

Francisco Manuel Cortes Fernandez

SOBRE LA BREVEDAD DE LA VIDA

Autor : Manuel Martín Vicente

Las amapolas que navegan sobre las espigas de trigo son trazos de acuarela sobre el lienzo de un trigal ,evocación de lo efímero flotando sobre un mar campesino , metáfora de la brevedad que es vivir . Su belleza se desangra , bailando con el viento que la desnuda en gotas de sangre que dejan  un rastro de manchas de pétalos sobre el camino ,reflejo de vida acabada .En la orilla de un trigal donde las olas de las espigas se pierden tras el horizonte , han quedado varadas  palabras que traen de vuelta la voz de Seneca sobre la brevedad del vivir :

Vives como si fueras a vivir para siempre ,sin reparar en tu fragilidad ,sin calcular cuanto tiempo ha pasado para ti ,cuando ese dia que se dedica a alguien o cualquier otro cosa sea acaso el último .

Oirás a la mayoría decir: “A partir de los cincuenta me retiraré a descansar, los sesenta años me librarán de obligaciones”. ¿Pero a quién tomarás que te avale una vida lo bastante larga? ¿Quién dará permiso para que eso salga como dispones?

¿No te da vergüenza reservar para ti los rebojos de tu vida y destinar para el bien espiritual solo ese tiempo que no se puede dedicar a ninguna cosa?

¡Qué tarde es empezar a vivir justamente cuando hay que dejarlo!

¡Qué olvido de nuestra mortalidad tan estúpido aplazar los planteamientos sensatos para los cincuenta o los sesenta años y pretender empezar la vida en un momento al que pocos logran llegar!

(“Sobre la brevedad de la vida” , Echando cuentas 4,5 . Seneca )

 

 

 

 

 

Autor : Francisco Manuel Cortes Fernandez

Foto de Manuel Martin Vicente extraida de wikipedia

EL ETERNO RETORNO DE LO MISMO

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Hay melodías que no necesitan de notas musicales porque solo pueden oirse con el corazón como las hojas de los árboles mecidas por el viento en una noche templada que parecen conversar ,la risa callada de un arroyo que en primavera baja alegre con un murmullo que pretende ser silencioso  o la lluvia que cae bajo una luna escondida llamando en la oscuridad tu nombre .

Y todo vuelve , las hojas de los árboles acariciadas por una ventolina de  verano ,los arroyos alegres de primavera que bajan saltarines entre las piedras , la lluvia que atrae un pensamiento tras una ventana de invierno o el regreso de los pájaros estivales que colorean un cielo sin nubes , siempre igual ,todo se repite ,porque la naturaleza ha encontrado un equilibrio para ser siempre igual , su estado perfecto .

El eterno retorno todo se repite en una infinidad de veces  y la naturaleza tan perfecta no necesita cambiar solo volver una y otra vez a su ciclo,siempre igual inalterable en equilibrio.Es una repetición cíclica que comienza y acaba en un mismo punto o una recursión que se reproduce como la imagen que se mira entre dos espejos .

Y siempre se repite la historia del hijo que sigue los pasos del padre ,los astros que giran cíclicamente alrededor del sol ,los mismos políticos que no sirven al pueblo , las religiones que inventan dioses castigadores  ,las guerras que no conducen a nada ,incluso la sensación de ver la misma gente cada vez que cambio de ciudad como si todo volviera a empezar de nuevo la misma dinámica el mismo contexto las mismas personas pero con distintas caras .

El eterno retorno de lo mismo decía Nietzsche(La gaya ciencia .341) ,si un demonio nos dijera que vamos a repetir  nuestra vida un número indeterminado de veces sin ser conscientes de ello ,lo conveniente sería ser una mejor versión de nosotros al fin y al cabo si algun dia hay que morir que es una de las mayores certezas que sea con una sonrisa y si hay que volver a vivir lo mismo que sea lo que siempre hemos deseado .

EL ANDROGINO

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Hay un algarrobo en los montes iluminado por el  Mediterráneo caminando con sus raíces al fondo de un barranco, frotando los tomillos ,besado por los espartos, ladera sur hacia el arroyo,  donde una dama ataviada de encina le esta esperando .

Ella  coquetea con el reflejo de su belleza ,con sus pendientes de vainas ,se adorna con las flores de las adelfas , se viste de la espesura de las jaras , se perfuma de romeros y la fresca  lavanda , imaginando tocar con las ramas a su algarrobo en el espejo del agua .

Vuelan las hojas de melancolía , caen como lágrimas ,donde ella se mira en su espejo de agua ,soñando con algun dia se unan sus ramas .

Comencé esta narración siguiendo el vuelo de una pareja de águilas ratoneras y al llegar a lo alto de un monte coronado por un viejo algarrobo que mira al Mediterráneo pensé en el amor .

Es tiempo de la floración de estos árboles y cada año Agustín con su vocación de naturalista me lo recuerda con emoción . Los algarrobos pueden ser de género masculino cuando tienen solo flores machos o ser de género femenino cuando solo tienen  flores hembras , esto les hace ser parecidos a los hombres y las mujeres que para existir se necesitan porque ambos se complementan . Los montes costeros del sur estan salpicados de algarrobos unos alejados de otros y en la distancia parecen buscarse porque como lo humanos necesitan encontrar la plenitud ,la otra mitad que los hace ser completos para dar fruto .

Y llego a la pregunta ¿que es el amor?

Si me quedo en la superficie de la pulsión mas freudiana diria que el amor solo es el impulso a la procreación  y que tras el encuentro solo queda la satisfacción ,sin embargo hay algo mas que un resumen de unos minutos algo que desde hace siglos perturba la mente de los poetas ,hace perder la cabeza de los enamorados ,se puede llegar a matar por amor y morir por ser amado porque el amor es mas que una acción , es un sentimiento y ser humano es pertenecer al universo de las emociones , por eso amar llega a ser transcendental .

Aristófanes en el “Banquete” para explicar que es el amor recurre a un mito el que habla  del andrógino :

“En un principio los humanos tenían cuatro piernas ,cuatro brazos ,una cabeza con dos rostros ,eran redondos y de una extraordinaria fortaleza . Los había de tres tipos de género hombres ,mujeres y de ambos sexos el andrógino . Al ser muy poderosos trataron de luchar contra los dioses pero Zeus no podia eliminarlos porque los humanos  les  hacían ofrendas y decidió  partirlos en dos   . De esta forma los humanos quedaron divididos en dos partes de un mismo ser que se añoran y se buscan ,los que eran hombres buscan a su mitad masculina ,los que eran mujeres buscan a su mitad femenina y los que eran andróginos si es un hombre busca a una mujer y si es una mujer busca a un hombre .“

El amor seria entonces la búsqueda por encontrar la plenitud original la otra mitad que nos falta  para ser plenos , lo que nos hace sentirnos completos tanto en los fisico como en lo psíquico ese ser redondo con cuatro piernas ,cuatro brazos y dos caras que un dia fuimos .