AMOR SIN NOMBRE

Hoy te volví a encontrar , estabas en el retrovisor pero cuando baje del coche y corrí hacia ti no te encontre te marchastes , mi mirada quedó desesperada , buscándote, ahogado en la nostalgia que tu ausencia dejó impregnada ;cierro los ojos y te veo con una sonrisa amplia , burlándote porque no consigo alcanzarte ;Solo existes en mi mente .

Camino por la ciudad sin rumbo , solitario como un zombie al que el corazón le guían sus pasos ,anestesiado en el recuerdo continuo de no olvidar tus ojos ,tu mirada ,el reflejo en tus pupilas de mi rostro ;Buscándote.

Nunca podré pronunciar tu nombre porque solo recuerdo tus ojos ,nunca sabré tu voz porque solo conversamos con la complicidad de la mirada , con las caricias del idioma de los amantes y sin embargo te veo sin encontrarte ,apareces donde la melancolía de mi ojos clava su mirada y no se tu nombre para llamarte .

Amor libre,vacuo,amores sin sentido duradero como el tiempo que dura un orgasmo y sin saber tu nombre te veo por todas las partes sin encontrarte . No recuerdo las líneas de tu rostro ,solo tus ojos pero guardo tu marca felina en mi espalda y una cicatriz de guerra en el alma .

Francisco Manuel Cortes Fernandez

SOLO LOS BORRACHOS Y LOS NIÑOS DICEN LA VERDAD

Hay un lugar ,un lugar apartado iluminado difusamente por una bombilla rubia que luce calva en la intemperie,no tiene nombre porque la cal tapó el cartel que le daba unos apellidos pero todo el mundo en el pueblo conocía ese antro, como taberna de la Soledad.

Fortín de hombres ,enrarecido de tabaco ,hogar del sediento que desnuda con la mirada un  vaso de vino de tosco cristal púrpura ,sangre que brota de la vida que se apaga a cada sorbo .

Porque en la taberna de la Soledad se bebe para olvidar para no vivir en este mundo sino en el que navega  la imaginación del borracho . A veces me viene  a la memoria la taberna de la Soledad ;admiraba la sinceridad de las caras somnolientas de alcohol ruborizadas por el  vino y como de cuando en cuando alguien balbuceaba un discurso de solemnidad  envenenado de verdad ,sin el revestimiento del disimulo ,solo las palabras auténticas que marcan con una cicatriz el alma .

Todo es mentira nada es verdad ,este mundo rebosa de apariencias  donde lo autentico es lo extraño ;solo los niños y los borrachos dicen la verdad sin importar el que dirán, los primeros por inocentes los segundos por desinhibidos y sin embargo  los condenan , su pecado la sinceridad . El juego de vivir considera  mejor la metáfora de lo espinoso e intrincado  ,las palabras rellenas de ambigüedad donde mora la mentira y esconder tras una mascara nuestro verdadero rostro.

Aquellos días lejanos que regresan frescos a mi memoria , me devuelven las noches de cazadores y labriegos donde aprendí algunos de los aforismo de entender la vida y la necesidad de ser un borracho embriagado de verdad .

 

Francisco Manuel Cortes Fernandez

SOBRE LA BREVEDAD DE LA VIDA

Autor : Manuel Martín Vicente

Las amapolas que navegan sobre las espigas de trigo son trazos de acuarela sobre el lienzo de un trigal ,evocación de lo efímero flotando sobre un mar campesino , metáfora de la brevedad que es vivir . Su belleza se desangra , bailando con el viento que la desnuda en gotas de sangre que dejan  un rastro de manchas de pétalos sobre el camino ,reflejo de vida acabada .En la orilla de un trigal donde las olas de las espigas se pierden tras el horizonte , han quedado varadas  palabras que traen de vuelta la voz de Seneca sobre la brevedad del vivir :

Vives como si fueras a vivir para siempre ,sin reparar en tu fragilidad ,sin calcular cuanto tiempo ha pasado para ti ,cuando ese dia que se dedica a alguien o cualquier otro cosa sea acaso el último .

Oirás a la mayoría decir: “A partir de los cincuenta me retiraré a descansar, los sesenta años me librarán de obligaciones”. ¿Pero a quién tomarás que te avale una vida lo bastante larga? ¿Quién dará permiso para que eso salga como dispones?

¿No te da vergüenza reservar para ti los rebojos de tu vida y destinar para el bien espiritual solo ese tiempo que no se puede dedicar a ninguna cosa?

¡Qué tarde es empezar a vivir justamente cuando hay que dejarlo!

¡Qué olvido de nuestra mortalidad tan estúpido aplazar los planteamientos sensatos para los cincuenta o los sesenta años y pretender empezar la vida en un momento al que pocos logran llegar!

(“Sobre la brevedad de la vida” , Echando cuentas 4,5 . Seneca )

 

 

 

 

 

Autor : Francisco Manuel Cortes Fernandez

Foto de Manuel Martin Vicente extraida de wikipedia

EL ETERNO RETORNO DE LO MISMO

dscn0347

Hay melodías que no necesitan de notas musicales porque solo pueden oirse con el corazón como las hojas de los árboles mecidas por el viento en una noche templada que parecen conversar ,la risa callada de un arroyo que en primavera baja alegre con un murmullo que pretende ser silencioso  o la lluvia que cae bajo una luna escondida llamando en la oscuridad tu nombre .

Y todo vuelve , las hojas de los árboles acariciadas por una ventolina de  verano ,los arroyos alegres de primavera que bajan saltarines entre las piedras , la lluvia que atrae un pensamiento tras una ventana de invierno o el regreso de los pájaros estivales que colorean un cielo sin nubes , siempre igual ,todo se repite ,porque la naturaleza ha encontrado un equilibrio para ser siempre igual , su estado perfecto .

El eterno retorno todo se repite en una infinidad de veces  y la naturaleza tan perfecta no necesita cambiar solo volver una y otra vez a su ciclo,siempre igual inalterable en equilibrio.Es una repetición cíclica que comienza y acaba en un mismo punto o una recursión que se reproduce como la imagen que se mira entre dos espejos .

Y siempre se repite la historia del hijo que sigue los pasos del padre ,los astros que giran cíclicamente alrededor del sol ,los mismos políticos que no sirven al pueblo , las religiones que inventan dioses castigadores  ,las guerras que no conducen a nada ,incluso la sensación de ver la misma gente cada vez que cambio de ciudad como si todo volviera a empezar de nuevo la misma dinámica el mismo contexto las mismas personas pero con distintas caras .

El eterno retorno de lo mismo decía Nietzsche(La gaya ciencia .341) ,si un demonio nos dijera que vamos a repetir  nuestra vida un número indeterminado de veces sin ser conscientes de ello ,lo conveniente sería ser una mejor versión de nosotros al fin y al cabo si algun dia hay que morir que es una de las mayores certezas que sea con una sonrisa y si hay que volver a vivir lo mismo que sea lo que siempre hemos deseado .

EL ANDROGINO

dscn0255

Hay un algarrobo en los montes iluminado por el  Mediterráneo caminando con sus raíces al fondo de un barranco, frotando los tomillos ,besado por los espartos, ladera sur hacia el arroyo,  donde una dama ataviada de encina le esta esperando .

Ella  coquetea con el reflejo de su belleza ,con sus pendientes de vainas ,se adorna con las flores de las adelfas , se viste de la espesura de las jaras , se perfuma de romeros y la fresca  lavanda , imaginando tocar con las ramas a su algarrobo en el espejo del agua .

Vuelan las hojas de melancolía , caen como lágrimas ,donde ella se mira en su espejo de agua ,soñando con algun dia se unan sus ramas .

Comencé esta narración siguiendo el vuelo de una pareja de águilas ratoneras y al llegar a lo alto de un monte coronado por un viejo algarrobo que mira al Mediterráneo pensé en el amor .

Es tiempo de la floración de estos árboles y cada año Agustín con su vocación de naturalista me lo recuerda con emoción . Los algarrobos pueden ser de género masculino cuando tienen solo flores machos o ser de género femenino cuando solo tienen  flores hembras , esto les hace ser parecidos a los hombres y las mujeres que para existir se necesitan porque ambos se complementan . Los montes costeros del sur estan salpicados de algarrobos unos alejados de otros y en la distancia parecen buscarse porque como lo humanos necesitan encontrar la plenitud ,la otra mitad que los hace ser completos para dar fruto .

Y llego a la pregunta ¿que es el amor?

Si me quedo en la superficie de la pulsión mas freudiana diria que el amor solo es el impulso a la procreación  y que tras el encuentro solo queda la satisfacción ,sin embargo hay algo mas que un resumen de unos minutos algo que desde hace siglos perturba la mente de los poetas ,hace perder la cabeza de los enamorados ,se puede llegar a matar por amor y morir por ser amado porque el amor es mas que una acción , es un sentimiento y ser humano es pertenecer al universo de las emociones , por eso amar llega a ser transcendental .

Aristófanes en el “Banquete” para explicar que es el amor recurre a un mito el que habla  del andrógino :

“En un principio los humanos tenían cuatro piernas ,cuatro brazos ,una cabeza con dos rostros ,eran redondos y de una extraordinaria fortaleza . Los había de tres tipos de género hombres ,mujeres y de ambos sexos el andrógino . Al ser muy poderosos trataron de luchar contra los dioses pero Zeus no podia eliminarlos porque los humanos  les  hacían ofrendas y decidió  partirlos en dos   . De esta forma los humanos quedaron divididos en dos partes de un mismo ser que se añoran y se buscan ,los que eran hombres buscan a su mitad masculina ,los que eran mujeres buscan a su mitad femenina y los que eran andróginos si es un hombre busca a una mujer y si es una mujer busca a un hombre .“

El amor seria entonces la búsqueda por encontrar la plenitud original la otra mitad que nos falta  para ser plenos , lo que nos hace sentirnos completos tanto en los fisico como en lo psíquico ese ser redondo con cuatro piernas ,cuatro brazos y dos caras que un dia fuimos .

YO BENNU

800px-ardea_cinerea_-_pak_thale-1

 

El Mediterráneo es una muchacha de mirada azul de la que nunca me canso de contemplar la profundidad de sus ojos y el placentero movimiento de su falda tendida sobre la arena haciendo olas , mientras la brisa se enreda entre mis dedos .

Es tiempo de migración y las aves  siempre sabias no se resignan a vivir en otra estación que no sea un eterno verano y se unen en una rebelión contra el invierno  , para dejarlo atras a miles de kilómetros de su dictadura .

Prismáticos en mano ,una vieja libreta para tomar notas ,acecho en la marisma ,cuando flotando sobre el  aire toma posesión de un remanso una garza real junto a un  ibis elevando este escenario palustre a santuario mitológico.

En el antiguo Egipto la garza real representaba a Bennu un símbolo de resurrección mito que dio origen al del ave Fénix para los griegos .El ibis era la representación de  Thot dios de la sabiduría y medidor del tiempo y también juez y escriba en el juicio de Osiris de la almas .

La tarde va chispeando de destellos  sobre las aguas someras de color esmeralda entre  acrobacias de zampullines y malvacias de pico color azul . En estas horas que me acompaña la  soledad todo cobra otro sentido y una conversación en un bar esta semana me viene dando vueltas .

Los bares son como la marisma , tienen una fauna donde la comunión con el alcohol convierte la barra en una eucaristía en la que comulgan los que buscan encontrar el olvido.

Hace unos días un  hombre con voz ahogada me pidió tabaco aunque yo no fumo , era cabizbajo y tenía una mirada del color gris con la que la apatía pinta la tristeza .La única intención con la que se acercó , fue para hacer una confesión , la del pecado de no vivir ,protagonizando su vida la resignación .

Recordé a  Camus que opinaba que una vida sin sentido que alcanza el absurdo no merece vivir , pero el hombre tiene la obligación de rebelarse a la apatía a buscar un sentido a dejar de atarse a la obligación de complacer  lo que se espera de el , tan solo ser plenamente libre .Imagino a Thot el escriba divino tomando notas de nuestra conciencia y a Bennu esperando a volar para renacer .

Cae la tarde y un grupo de flamencos atraviesa el cielo que al acercarse al atardecer arden  dorados y  flamean con su aleteo carmesí apagándose en la lejanía del horizonte  como el ave Fénix que muere en su ocaso para volver a nacer de sus cenizas .

Francisco M Cortes Fernandez

YO SISIFO

800px-punishment_sisyph

 

Una mirada de sol escapa tras las nubes y se asoma con un guiño cegador en el retrovisor, dejándome una ceguera de sombras que mi imaginación forma la imagen de una mujer de ojos caídos que enmudecen ante unos labios arqueados de melancolía que no alcanzan a esconder la resignación . Y pienso , en la vida como el  bodegón de una cocina donde cuelga la tristeza de las cebollas y  la vida condimentada con ajos deja un mal sabor de boca .

Las áureas tierras de los trigales de fin de Agosto y la paciente cogujada sobre el asfalto que presume de su cresta son motivos para detenerme y recrearme hasta recuperar la vista .En estas tierras de mi  niñez pase largas jornadas bajo el sol , donde conocí la miseria del jornalero que se abnega a cumplir su destino y que en un reproche a la providencia que siempre es una esperanza que no llega , deja de luchar .

Se magnifica el sacrificio como  virtud hasta llegar al absurdo de una existencia que en vida no alcanza el cielo ,solo a pagar con sudor el pan y empapar la tierra hasta hacerla barro con lágrimas .La vida del labriego es mítica como la de Sísifo  condenado por el panteón griego a subir una gran roca a lo alto de una montaña cada dia y al llegar a la sima caía ladera abajo resultando su trabajo inútil porque ese era su infierno a la osadía de burlarse de los dioses ,un castigo a perpetuidad sin sentido  pero Camus lo imagina feliz cuando la gran piedra rodaba y Sísifo bajaba de la montaña liberado .

De esa vida de campo que me anega hasta hoy de nostalgia y olores mis recuerdos , aprendí que la condena de ser bracero estaba lleno de momentos que  saboreaban los pequeños instantes que  duraban la vida de un cigarro donde se compartía risas y descanso , alcanzar a sentir con sublime sensibilidad el canto de un pájaro cuando reina el silencio y  a compartir anécdotas cuando llegaba el fin del dia ,ese momento en el que Sisifo se liberaba de su condena y era feliz porque en ese instante que el crepúsculo se tiñe de naranja las voces se hacen mas lentas y profundas.

El reflejo dorado de las avenas que adornan el arcén como un broche de oro ,me devuelve  la nitidez de un dia de verano azulado y al levantar la vista al horizonte , la carretera de escamas oscuras serpentea por entre las colinas rubias de trigo y me recreo con el aroma de un hinojo tardío que me trae un dulce olor anisado ,la caricia del sol tenue del mes de los campos agostados y el canto de los abejarucos que se marchan a otras tierras para vivir siempre en un eterno verano,me reafirman lo bello que es vivir .

Francisco Manuel Cortes Fernandez