LA INNOMBRABLE

Una vez hablando con Aniceto entre los barbechos que se amarillean  cerca de Cortijo Nuevo, se levantó una inmensa bandada de sisones y su mirada escapó volando con ellos  . Aniceto es un hijo de las tierras del Temple , recortado como un chaparro con la tez oscura de morisco .El siente las tierras de su amo como propias , porque han bebido tanto de su sudor ,que una parte de el llevan dentro, y se imagina libre , como los sisones que  envidia porque vuelan de una parcela a otra ,sin entender que las tierras tienen dueño.

El otoño avanza como una primavera invertida y los escarabajos de pijamas a rayas apuran los últimos  brotes de los hinojos ,los cólquicos adornan los prados de pinceladas malva , a la espera de las primeras lluvias , y la sierra se cubre con su manto  blanco

Aniceto en su juventud amó a una mujer a la que llama la innombrable porque de sus labios  no puede salir su nombre . La dote del jornalero que ara con sus manos la tierra no fue suficiente para satisfacer las miras de una mujer que no encaja en un pueblo  .

Ella se fue a Sevilla con un señorito de capital de rostro atocinado , colocado de secretario en el ayuntamiento . Era casado , primo del cacique de Santa Catarina ,  donde cada verano aterrizaba para dedicarse a perseguir muchachas y beber vino . Su mujer Doña Ana , era una santa que pasaba el dia entre rezos en la capilla , haciendo oidos sordos y la vista gorda , a la vida licenciosa de su marido . Don Amadeo el primisimo , entre juergas y desmadres en los establos , convenció a la innombrable para irse con el y ella aceptó con la vista nublada por el mosto de Huetor .

El dia que ella se marchó, Aniceto regresaba de segar el trigo con la camisa rasgada por la espalda del fustigante sol y la hoz que pendía de su mano como una media luna . La vio por última vez subiendo a la alsina con una maleta de cartón parda . Sus ojos se crisparon y su corazón reventó en mil pétalos de rojo carmesí . Sus labios temblaron cuando quiso pronunciar su nombre y su corazón le dejó mudo cuando quiso llamarla ,desde entonce es la innombrable . Ella voló para no volver ,se marchó lejos del eco del ladrido de lo perros , y de los jaramagos que crecen al pie de las fachadas y tiñen de amarillo las casas . Sin mirar atras , la innombrable subió las escaleras del autobús , con un contoneo sinuoso ya insumisa del recato del pueblo .

Hay noches que para Aniceto la soledad le  embarga y la vigilia se convierte en campeo de insomnio bajo el cielo lácteo de los sueños . Solo le queda el consuelo del paso del tiempo ,en las pajizas tierras que se vuelven de plata con la mirada de las estrellas . Nunca la ha olvidado y a veces Aniceto para recordarla ,madruga muy temprano para ver en la estrella del Alba el brillo  de los ojos de la que una vez amó y de la que nunca pudo volver a pronunciar su nombre .

Cancion recomendable para leer :

Always On My Mind

  La foto esta extraida del wikipedia : https://es.wikipedia.org/wiki/Tetrax_tetrax
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EL AROMA DEL TIEMPO

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Me he despertado con la lluvia golpeando mi ventana con sus nudillos de plata .Aún la ciudad dormía y las casas emitían luces tintineante que en los charcos parecían fuegos artificiales . La lluvia se rompía en el cristal y seguía el marco como una trenza que se precipita hacia el vacío . No me habia dado cuenta de esta estación hasta hoy que me ha llegado el olor a tomillo y tierra mojada ,el aroma del Otoño y el crepitar de hojas secas en cada pisada .

El reloj es una máquina para medir el rendimiento , no es verdad que sirva para medir el tiempo eso solo lo hacen los astros en su movimiento . Vivimos bajo nuestra propia exigencia ,nos explotamos a nosotros mismo por tener ocupado todo los momentos del dia sin dejar espacios en blanco, los instantes de la quietud ,el del sosiego que son los momentos donde se saborea el tiempo y deja de ser acelerado , porque se detiene .

Muchas veces he esperado al crepúsculo que se apaga por el peso de la noche contra las montañas . Me he detenido en las ruinas de un cortijo donde vivía una lechuza que como yo es un pájaro nocturno y juntos esperabamos el ocaso . Por el barranco de agua salada se oían replicar el canto de sueño de las mirlas en los álamos y el cacareo parlanchín de las grajillas que se acomodan sobre las ramas de los tarajes . Se encendían las estrellas y tímidos los conejos pastaban la hierba verde en las lindes de las acequias y mi amiga , la lechuza campeaba por lo olivos con su vuelo majestuoso . La noche con su quietud adormecida transcurría por el movimiento de las constelaciones y el instante no se tornaba una magnitud que un reloj pueda medir sino en una sensación que solo los sentidos pueden percibir ,era el aroma del tiempo .

Cancion recomendada para la lectura :

Enjoy The Silence

 

La foto es mia esta hecha en la Malaha ,Comarca del Temple , Granada

TRAS LA SOMBRA

En el pueblo de Garcia Lorca al final de un rosario de casas bajas hay un acequia del tiempo de los moros donde mi abuelo iba a pescar . Una tarde lo acompañe a ese lugar mientras por el camino iba relatando sus aventuras de pescador de la Vega que rejuvenecido por sus recuerdos recreaba en mi imaginación los seres fantásticos que esconde el reino acuático ,los barbos de enorme tamaño y sin faltar entre sus historias que yo escuchaba con devoción el dia del gran terremoto cuando el rio agitó sus aguas y se rompió durante el temblor de tierra .

El camino que lleva a la acequia morisca estaba surcado de plataneros orientales de corteza descamada que rasgaban sus hojas con el roce del viento y de moreras de tronco nudoso y hojas que destellaban como esmeraldas .

Entre la arboleda surgian los pequeños cortijos algunos de sureña blancura sombreados de parras y coloridos por las madreselvas que escalan por muros de cal blanca. El sol nos seguía entre las copas de los arboles asomándose entre las ramas y en los espacios claros aparecia majestuosa Sierra Elvira como un gigante en la llanura de la Vega

Nos detuvimos en el brazal de láminas de agua plateada donde los cangrejos aceituna se propulsaban como centellas dejando una estela en el barro y las ranas inmutables en sus orilla tomaban el sol sumidas en la calma placentera del murmullo hipnótico de las ondas .

Pero una nube ensombreció el rostro de mi abuelo y el agua se tornó púrpura como el último resplandor de un crepúsculo cuando el sol muere .Su tez perdió el tono oliva de su cara y se le hizo un nudo en la garganta apagándose la vitalidad con la que había llegado y quedo callado en un silencio que traía a su memoria un suceso del pasado.

El sol volvió a salir de entre las nubes y el agua de la acequia se hizo una lámina de estaño bajo la que la vida anfibia reaparecia entre los rizos ondeantes de los berros y me contó un suceso cuando aun era muy joven .

En los años difíciles de la carestía un dia en el ese arroyo de riego pescando cangrejos un vecino envenenado por la religión de sus ideas y subido por la soberbia le puso una pistola en la cabeza y le amenazo de muerte. Aquel dia tuvo suerte aquel pistolero solo perpetró el robo de la cesta de cangrejos pero juró matarlo a la próxima .

Me acabo de despertar de un aletargado sueño aun con el recuerdo caliente de mi abuelo ,la vega de Granada y los brazales repletos de cangrejos y regreso a este tiempo en el siglo XXI donde reina el vacío existencial y el aislamiento detrás de las pantallas .La insoportable soledad hace que todo el mundo ande loco por el reconocimiento ,la búsqueda de una identidad diferenciadora frente a la estandarización en la que a todos nos quieren hacer parecer iguales. Se ha puesto de moda seguir idearios como alternativa a la practica de la religión , la gente como siglos atrás necesita encontrar un sentido a la vida alguna esperanza motivadora en un cóctel que se sirve caliente sin cubitos y sin dios .

Todo hombre tiene una sombra esa parte oscura que nadie ve y que se esconde muy hondo para que nadie lo sepa y que a veces un rayo sol proyecta en todo su espectro en el asfalto como una radiografía . Cuando se puede camuflar entre la multitud aparece guiando el oído de la conciencia y deja aflorar la parte sádica la que no pide cuentas a los remordimientos .

Llegue a saber de aquel pistolero cuando era anciano y que se engrandeció un dia al amparo de la afinidad de sus ideas pero acabado aquel tiempo que le ofreció una ventaja paso toda su vida de jornalero bajo el yugo de un amo nombre con el que se definia en Granada hasta bien entrado los años 80 a las personas que poseían tierras y disponían de trabajo . Se trago su soberbia y orgullo por arrancar remolachas y cortar tabaco a ritmo de látigo .Sumiso pero agazapado porque la maldad nunca se marcha siempre esta esperando a salir en su momento y es cierto la vida nos da la cara que nos merecemos y este tenia la cara que le definia .

No se porque me he acordado de aquel suceso ,habia olvidado aquella historia y hace muchos años que no paso por alli pero siempre tengo presente a los pescadores y cazadores de aquellos años en la Vega de Granada que ahora solo reconozco en fotos en blanco y negro . Eran hombres con un espíritu genuino de libertad, obtenían gran parte de todo lo que necesitaban de aquella exuberante naturaleza de boscosas alamedas y de incontables venas de agua . Vivían próximos a ser salvajes sin pudor viviendo de espaldas al mundo y que importaba si a cambio cada mañana se refrescaban con el agua del rio ,sin necesidad de contar el tiempo y sin rendir homenaje a ningún amo .

LA OPORTUNIDAD

 

Era un trovador que labraba rimas para cimentar versos y las hacía crecer  en bloques de estrofas hasta construir historias . Era un hombre de mediana edad de entradas erosionadas por el tiempo que aun podia usar el peine , un viejo joven con el oficio de cantero de poesía .

Ese dia era su primera vez en un  escenario donde sus estribillos iban a resonar acompañados de los acordes de una guitarra con formas de mujer .Al salir miró al público que le aguardaba y sus ojos centellearon recorriendo  todas sus etapas sin oportunidad y ahora estaba allí delante en su primera vez.

Se quebró su voz al comenzar y temblaron sus manos abrazando la cintura de la guitarra  pero una nota risueña que se soltó de las cuerdas borro el fallo y cantó como nunca había cantado , mirando al horizonte de butacas , rememorando una habitación sin ventanas , tapizada de cartones y un ordenador que hacia las veces de caja de ritmos  ; oía en su interior las voces de desaliento con las que le martilleaban los que no lograron cumplir sus sueños y sintió las angustia de las noches que pasó en vela dudando , pero volvió a su momento recitando sus rimas sobre un escenario por primera vez y su imaginación cambio de rumbo comenzando a navegar  con su melodía hacia sus esperanzas .

Al terminar su canto empezaron a crepitar palmas que se convirtieron en lluvia de aplausos  y bajo la cara de la guitarra escondiendo sus manos que aun temblaban con un gesto emocionado en su primera oportunidad .Un alivio reparador recorrió todo su cuerpo acompañado de una relajacion que no sentia desde hacia mucho tiempo y la sensación de ser capaz de todo , entonces titubeando  descargó unas palabras que tropezaron en su boca en un exorcismo a su pasado . Era su primera vez ahora a esta alturas justo cuando sus cabellos se tornaban de plata.

El trovador se despidió agarrando la guitarra  como una espada y se marchó rejuvenecido , despojándose del lastre de los años que lo habian hecho envejecer hasta quedar en la edad óptima ,la de la plenitud  .Detrás del escenario comenzaba el mundo y el entraba como un guerrero ,solo necesitaba una oportunidad para volver a sentir , cambiar de escenario y la necesidad de dejar de estar fuera de juego de ser un outsider .

MALDITO CENIZO

El cenizo es una maleza de los terrenos baldíos sinónimo de olvido , expresión de la decadencia  . Cuando una parcela durante un largo periodo aparece ensombrecida de esta planta y el abandono campa  junto a las malvas no es señal prodiga para su amo . Aprendi de los mas ancianos que “tener cenizo”  era una serie de sucesos encadenados por la mala suerte que pocas veces se endereza .

Y es que cuando llega en la forma sombría de la mala suerte se enraiza y deja esparcidas sus semillas por el suelo y nunca desaparece porque aunque muere vuelve a brotar de la misma manera amarga acompañada de la miseria .

Una vez conocí  a un hombre al que se le planto en su vida el cenizo para no marcharse nunca . Todo arrancó a raiz de un desamor un sentimiento no correspondido o como el decia entendido de distinta forma porque mientras el solo amaba ella solo hacia sexo . A partir de ese momento que se hizo su desdicha cada noche la ginebra era su aliada para soportar su ausencia y aunque pasaron los años la herida no cicatrizo nunca .

Entendía la embriaguez como un culto solemne a Dionisos dios del bebedor de la diversión y lo mundano porque en cada trago de una borrachera hay un anhelo por saborear la vida y la desesperada compañia de la procesión de exvotos que eran tubos de cubalibre y botellines de cerveza . Finalmente el cenizo pudo con el y su vida quedó baldía como un terreno  agrietado por la sequía y oscurecido de la maleza de esas malas hierbas.

Hay dos tipos de borrachos el que bebe para encontrar un sentido y encuentra respuestas  y el pernicioso que busca rellenar un vacío que nunca llena . Para mi amigo el cenizo pudo con el sobrio  porque se enraizaba a su mente y le ahogaba el alma pero nunca pudo con el borracho porque en ese estado se liberaba de la pesada carga de su desdicha y las malas hierbas desaparecían porque en esos instantes era feliz ,era estoico era grande merecedor de todo  .

 

TRATADO BREVE DE LA ENVIDIA

Sumergirse en la Alcaiceria es entrar en un mundo oriental y traspasar las puertas del tiempo para llegar al pasado de la Granada Nazari donde el comercio de la seda era la moneda con la se pesaba en una balanza el oro y las especias . Esta calle ahora zoco árabe conserva el antiguo brillo de mercado andalusí donde se mezcla el olor a incienso y el cuero de Fez y el brillo de la fabulosa orfebrería marroquí que regala las mas exquisitas teteras y bandejas de plata para deleitar un te verde con hierbabuena . Hablar de este rincón de Granada me podría llevar muchas lineas en esa callejuela apretada y estrecha compartí muchas charlas con mi amigo Nasser quien me acercó a su cultura bereber y mi devota costumbre en ese lugar por comprar ámbar y plata y la rica  y fina marquetería de los maestros centenarios de la taracea .

Un dia curioseando por los puestos del zoco el brillo cegador de unas chapas doradas me detuvo ante una espuerta de esparto cargada de manos metálicas . Me llamó la atención las formas sinuosas y arabescas y el precio 250 pesetas. Le pregunte al árabe de la tienda que era ese símbolo y me dijo la mano de Fatima ,tambien Hamsa . Me dijo que era un símbolo protector contra el mal de ojo y la envidia y que en su tierra se colocaba tras las puertas para evitar que el mal entrase .

En ese primer encuentro no considere comprar supersticiones de otras tierras pero años mas tarde cuando comprobé como cierta la existencia de la envidia y el mal de ojo no dude en comprar una aunque fuese como por si acaso .

La envidia puede motivar algunos de los peores sentimientos e impedir el desarrollo tanto personal como el de la persona envidiada .Es tan intensa que produce un gran odio y resentimientos ante las personas que disfrutan de mejor estatus o mejores virtudes .En realidad el envidioso posee una baja autoestima y para contrarrestarla , recurre al sabotaje o hacer correr rumores para desacreditar a la personas envidiada.Por envidia se llega a extremos tan poco éticos como alegrarse de la desgracia de los demás ,como si de una victoria se tratase.El envidioso ve en las virtudes de los demás el reflejo de sus frustraciones.

Hace tiempo llegue a la conclusión de que la “envidia” era la “frustración” provocada por el conjunto de virtudes y cualidades de las personas que deberían ser un punto de referencia . El “mal de ojo” es la “confabulación” de uno o varios envidiosos que se esfuerzan en grupo para crear sinergias que buscan como objetivo hacer la vida imposible al envidiado . Y el llamado  tener “ cenizo” que es la consecuencia del trabajo constante y esforzado de los envidiosos que consiguen crear para el envidiado un escenario pésimo donde se suceden una serie de tribulaciones que el afectado cree “mala suerte”.

España es un pais de envidiosos que carga contra todo lo que sobresalga como excelente solo hay que mirar alrededor para descubrir que hay un amplio halo de mediocridad  . Mientras siga existiendo esa mania por fastidiar de quien se puede aprender y las “capillicas” agrupación de  frustrados que solo buscan anular el progreso poco se puede avanzar . Solo recurrir a la superchería y supersticiones de la magia en una sociedad que nunca aprende y que no deja de ser ese escenario  de pandereta y picaresca ,tierra de reyes y donde el sol brilla menos que la envidia .

 

UN HOMBRE DE HOJALATA

Era un hombre sin cara  ,lo conocí escondiendo su rostro tras una careta azul metalizada  y se hacia acompañar de un  vacío del que salian sus palabras huecas a veces inexplicables en ocasiones frias y siempre distantes   .

Nunca habia conocido a una persona que no pudiera expresar la emoción de un dia gris o el sentimiento que produce una sonrisa ;vivía turbado sin comprender el mundo y se defendía con normas ,normas que el creaba para establecer coherencia entre sus palabras, aunque sus cejas se estrechaban a la par que las conjeturas se producían en su cerebro .

Todo era maquinal en sus gestos mnemotécnicos  , siguiendo una heurística que establecía reglas sutilmente estudiadas para disimular sus errores y su actitud de autómata .

Un dia le hable de la belleza de la poesía y el me contesto con números con el lenguaje que se expresa el universo,predecible y lógico , enumeró la belleza de un campo sembrado de raíces cuadradas y de como crecía una exponencial cuando se alimenta su base ,quise  explicarle que la sugestión de unos versos que emanan de los sentimientos arrancan las mas bellas caricias en el alma . Me miró  incrédulo con sus ojos de metal  ,ni una mueca salió de su semblante rígido atornillado y permaneció callado calculando mis palabras ,  el solo concebía la dualidad booleana ,verdadero o falso ,no podía reconocer la sutileza de la incertidumbre que como una ventana  difusa se abre a la imaginación

Con el tiempo descubrí que era un hombre de hojalata investido de una armadura con la que se defendía de un mundo que no comprendía  y contra el que luchaba para hacerlo como el lo concebía  ideal y propio .

La última vez que le vi arrancó una flor , pensé que seria para apreciar  sus tonalidades y deleitarse de la fragancia de su aroma .  Solo se dispuso a  contar ,rompiendo pétalos con la frialdad de sus dedos mecánicos hasta dejar desnuda la flor y arrancarle toda su belleza ,de ella solo  obtuvo  un número impar y primo solo divisible por si mismo y de resultado “1” el número de los que les gusta pasar por incomprendidos y procesan el contenido de las cosas sin encontrar la belleza .