LA INNOMBRABLE

Una vez hablando con Aniceto entre los barbechos que se amarillean  cerca de Cortijo Nuevo, se levantó una inmensa bandada de sisones y su mirada escapó volando con ellos  . Aniceto es un hijo de las tierras del Temple , recortado como un chaparro con la tez oscura de morisco .El siente las tierras de su amo como propias , porque han bebido tanto de su sudor ,que una parte de el llevan dentro, y se imagina libre , como los sisones que  envidia porque vuelan de una parcela a otra ,sin entender que las tierras tienen dueño.

El otoño avanza como una primavera invertida y los escarabajos de pijamas a rayas apuran los últimos  brotes de los hinojos ,los cólquicos adornan los prados de pinceladas malva , a la espera de las primeras lluvias , y la sierra se cubre con su manto  blanco

Aniceto en su juventud amó a una mujer a la que llama la innombrable porque de sus labios  no puede salir su nombre . La dote del jornalero que ara con sus manos la tierra no fue suficiente para satisfacer las miras de una mujer que no encaja en un pueblo  .

Ella se fue a Sevilla con un señorito de capital de rostro atocinado , colocado de secretario en el ayuntamiento . Era casado , primo del cacique de Santa Catarina ,  donde cada verano aterrizaba para dedicarse a perseguir muchachas y beber vino . Su mujer Doña Ana , era una santa que pasaba el dia entre rezos en la capilla , haciendo oidos sordos y la vista gorda , a la vida licenciosa de su marido . Don Amadeo el primisimo , entre juergas y desmadres en los establos , convenció a la innombrable para irse con el y ella aceptó con la vista nublada por el mosto de Huetor .

El dia que ella se marchó, Aniceto regresaba de segar el trigo con la camisa rasgada por la espalda del fustigante sol y la hoz que pendía de su mano como una media luna . La vio por última vez subiendo a la alsina con una maleta de cartón parda . Sus ojos se crisparon y su corazón reventó en mil pétalos de rojo carmesí . Sus labios temblaron cuando quiso pronunciar su nombre y su corazón le dejó mudo cuando quiso llamarla ,desde entonce es la innombrable . Ella voló para no volver ,se marchó lejos del eco del ladrido de lo perros , y de los jaramagos que crecen al pie de las fachadas y tiñen de amarillo las casas . Sin mirar atras , la innombrable subió las escaleras del autobús , con un contoneo sinuoso ya insumisa del recato del pueblo .

Hay noches que para Aniceto la soledad le  embarga y la vigilia se convierte en campeo de insomnio bajo el cielo lácteo de los sueños . Solo le queda el consuelo del paso del tiempo ,en las pajizas tierras que se vuelven de plata con la mirada de las estrellas . Nunca la ha olvidado y a veces Aniceto para recordarla ,madruga muy temprano para ver en la estrella del Alba el brillo  de los ojos de la que una vez amó y de la que nunca pudo volver a pronunciar su nombre .

Cancion recomendable para leer :

Always On My Mind

  La foto esta extraida del wikipedia : https://es.wikipedia.org/wiki/Tetrax_tetrax
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EL AROMA DEL TIEMPO

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Me he despertado con la lluvia golpeando mi ventana con sus nudillos de plata .Aún la ciudad dormía y las casas emitían luces tintineante que en los charcos parecían fuegos artificiales . La lluvia se rompía en el cristal y seguía el marco como una trenza que se precipita hacia el vacío . No me habia dado cuenta de esta estación hasta hoy que me ha llegado el olor a tomillo y tierra mojada ,el aroma del Otoño y el crepitar de hojas secas en cada pisada .

El reloj es una máquina para medir el rendimiento , no es verdad que sirva para medir el tiempo eso solo lo hacen los astros en su movimiento . Vivimos bajo nuestra propia exigencia ,nos explotamos a nosotros mismo por tener ocupado todo los momentos del dia sin dejar espacios en blanco, los instantes de la quietud ,el del sosiego que son los momentos donde se saborea el tiempo y deja de ser acelerado , porque se detiene .

Muchas veces he esperado al crepúsculo que se apaga por el peso de la noche contra las montañas . Me he detenido en las ruinas de un cortijo donde vivía una lechuza que como yo es un pájaro nocturno y juntos esperabamos el ocaso . Por el barranco de agua salada se oían replicar el canto de sueño de las mirlas en los álamos y el cacareo parlanchín de las grajillas que se acomodan sobre las ramas de los tarajes . Se encendían las estrellas y tímidos los conejos pastaban la hierba verde en las lindes de las acequias y mi amiga , la lechuza campeaba por lo olivos con su vuelo majestuoso . La noche con su quietud adormecida transcurría por el movimiento de las constelaciones y el instante no se tornaba una magnitud que un reloj pueda medir sino en una sensación que solo los sentidos pueden percibir ,era el aroma del tiempo .

Cancion recomendada para la lectura :

Enjoy The Silence

 

La foto es mia esta hecha en la Malaha ,Comarca del Temple , Granada

CARTA A LA MELANCOLIA

autor@ : SOL .A

Te veo y te siento.

Te veo cada vez que me asomo al espejo y no me reconozco. Mis arrugas aceptadas hace tiempo como historias vividas, se han convertido en surcos que van tallando mis lágrimas y como un torrente, me arrastran con ellas hacía algún lugar desconocido y tenebroso.

Te veo en mis manos que ya no son las mias y en mis pies pesados como enormes moles de granito, que solo conocen el camino de mi habitación en penumbra.

Te siento…te siento en la boca de mi estomago al que has tapado con una losa de angustia para que no pueda alimentarme, sabes que débil seré pieza fácil y podrá devorarme sin esfuerzo y lo que es peor, convertir mi mente en una caja vacía de sueños.

Te siento en mi pecho y dueles…dueles de tal manera que cada día extiendes un poco más tus tentáculos apoderándote de trocitos de mi cuerpo y mi miedo a perder la batalla, va avanzando con ellos.

¿Me pregunto quién te trajo hasta mí? como pude no reconocerte y dejarte entrar en mi mundo. No tenia motivos para llamarte, pero olvide que eres la oscuridad, que a veces necesitas de la luz para sobrevivir, por eso te cuelas por cualquier rendija; por cualquier atisbo de cansancio o melancolía.

Estas tan pegada a mí, que casi somos la misma persona y hasta te has adueñado de mis sentidos. Intento salir de la penumbra, pero me quema la luz del sol, aunque esté a punto de desaparecer en el horizonte, dejando esa gama de suaves colores propias de las puestas de sol en Doñana. Y la luna……. la luz de la luna es apenas la de una vela tintineante en medio de un universo sin estrellas.Una nube negra cubre mis ojos para que no pueda ver la belleza que llenaba de felicidad mis días y daba sentido a mi vida.

El aire ya no huele a lavanda y romero y es frio como el hielo a pesar del estío, tanto, que al respirar me hiela por dentro.

¿Dónde están mis oídos? No puedo oír las chicharras, ni el trinar de los pajaros y el agua cantarina del rio Príncipe, ahora me parece una charca muerta y tumefacta. Que pasó con la música, bálsamo sanador de mi espíritu de la que ahora huyo

¿Porque me has robado ese pellizco mágico que sentía en el corazón, cuando contemplaba una mariposa posada en una orquidea y sentía que el mundo se paraba con mi pulso mientras la inmortalizaba para siempre

Hay algo que todavía no me has robado porque un día aprendí, que hay que tenerla bien oculta para echar mano de ella cuando la lucha se hace interminable y dura. LA ESPERANZA.

 

Autora :  Soledad Aguilar ,Sevilla 2018

TRAS LA SOMBRA

En el pueblo de Garcia Lorca al final de un rosario de casas bajas hay un acequia del tiempo de los moros donde mi abuelo iba a pescar . Una tarde lo acompañe a ese lugar mientras por el camino iba relatando sus aventuras de pescador de la Vega que rejuvenecido por sus recuerdos recreaba en mi imaginación los seres fantásticos que esconde el reino acuático ,los barbos de enorme tamaño y sin faltar entre sus historias que yo escuchaba con devoción el dia del gran terremoto cuando el rio agitó sus aguas y se rompió durante el temblor de tierra .

El camino que lleva a la acequia morisca estaba surcado de plataneros orientales de corteza descamada que rasgaban sus hojas con el roce del viento y de moreras de tronco nudoso y hojas que destellaban como esmeraldas .

Entre la arboleda surgian los pequeños cortijos algunos de sureña blancura sombreados de parras y coloridos por las madreselvas que escalan por muros de cal blanca. El sol nos seguía entre las copas de los arboles asomándose entre las ramas y en los espacios claros aparecia majestuosa Sierra Elvira como un gigante en la llanura de la Vega

Nos detuvimos en el brazal de láminas de agua plateada donde los cangrejos aceituna se propulsaban como centellas dejando una estela en el barro y las ranas inmutables en sus orilla tomaban el sol sumidas en la calma placentera del murmullo hipnótico de las ondas .

Pero una nube ensombreció el rostro de mi abuelo y el agua se tornó púrpura como el último resplandor de un crepúsculo cuando el sol muere .Su tez perdió el tono oliva de su cara y se le hizo un nudo en la garganta apagándose la vitalidad con la que había llegado y quedo callado en un silencio que traía a su memoria un suceso del pasado.

El sol volvió a salir de entre las nubes y el agua de la acequia se hizo una lámina de estaño bajo la que la vida anfibia reaparecia entre los rizos ondeantes de los berros y me contó un suceso cuando aun era muy joven .

En los años difíciles de la carestía un dia en el ese arroyo de riego pescando cangrejos un vecino envenenado por la religión de sus ideas y subido por la soberbia le puso una pistola en la cabeza y le amenazo de muerte. Aquel dia tuvo suerte aquel pistolero solo perpetró el robo de la cesta de cangrejos pero juró matarlo a la próxima .

Me acabo de despertar de un aletargado sueño aun con el recuerdo caliente de mi abuelo ,la vega de Granada y los brazales repletos de cangrejos y regreso a este tiempo en el siglo XXI donde reina el vacío existencial y el aislamiento detrás de las pantallas .La insoportable soledad hace que todo el mundo ande loco por el reconocimiento ,la búsqueda de una identidad diferenciadora frente a la estandarización en la que a todos nos quieren hacer parecer iguales. Se ha puesto de moda seguir idearios como alternativa a la practica de la religión , la gente como siglos atrás necesita encontrar un sentido a la vida alguna esperanza motivadora en un cóctel que se sirve caliente sin cubitos y sin dios .

Todo hombre tiene una sombra esa parte oscura que nadie ve y que se esconde muy hondo para que nadie lo sepa y que a veces un rayo sol proyecta en todo su espectro en el asfalto como una radiografía . Cuando se puede camuflar entre la multitud aparece guiando el oído de la conciencia y deja aflorar la parte sádica la que no pide cuentas a los remordimientos .

Llegue a saber de aquel pistolero cuando era anciano y que se engrandeció un dia al amparo de la afinidad de sus ideas pero acabado aquel tiempo que le ofreció una ventaja paso toda su vida de jornalero bajo el yugo de un amo nombre con el que se definia en Granada hasta bien entrado los años 80 a las personas que poseían tierras y disponían de trabajo . Se trago su soberbia y orgullo por arrancar remolachas y cortar tabaco a ritmo de látigo .Sumiso pero agazapado porque la maldad nunca se marcha siempre esta esperando a salir en su momento y es cierto la vida nos da la cara que nos merecemos y este tenia la cara que le definia .

No se porque me he acordado de aquel suceso ,habia olvidado aquella historia y hace muchos años que no paso por alli pero siempre tengo presente a los pescadores y cazadores de aquellos años en la Vega de Granada que ahora solo reconozco en fotos en blanco y negro . Eran hombres con un espíritu genuino de libertad, obtenían gran parte de todo lo que necesitaban de aquella exuberante naturaleza de boscosas alamedas y de incontables venas de agua . Vivían próximos a ser salvajes sin pudor viviendo de espaldas al mundo y que importaba si a cambio cada mañana se refrescaban con el agua del rio ,sin necesidad de contar el tiempo y sin rendir homenaje a ningún amo .

LA OPORTUNIDAD

 

Era un trovador que labraba rimas para cimentar versos y las hacía crecer  en bloques de estrofas hasta construir historias . Era un hombre de mediana edad de entradas erosionadas por el tiempo que aun podia usar el peine , un viejo joven con el oficio de cantero de poesía .

Ese dia era su primera vez en un  escenario donde sus estribillos iban a resonar acompañados de los acordes de una guitarra con formas de mujer .Al salir miró al público que le aguardaba y sus ojos centellearon recorriendo  todas sus etapas sin oportunidad y ahora estaba allí delante en su primera vez.

Se quebró su voz al comenzar y temblaron sus manos abrazando la cintura de la guitarra  pero una nota risueña que se soltó de las cuerdas borro el fallo y cantó como nunca había cantado , mirando al horizonte de butacas , rememorando una habitación sin ventanas , tapizada de cartones y un ordenador que hacia las veces de caja de ritmos  ; oía en su interior las voces de desaliento con las que le martilleaban los que no lograron cumplir sus sueños y sintió las angustia de las noches que pasó en vela dudando , pero volvió a su momento recitando sus rimas sobre un escenario por primera vez y su imaginación cambio de rumbo comenzando a navegar  con su melodía hacia sus esperanzas .

Al terminar su canto empezaron a crepitar palmas que se convirtieron en lluvia de aplausos  y bajo la cara de la guitarra escondiendo sus manos que aun temblaban con un gesto emocionado en su primera oportunidad .Un alivio reparador recorrió todo su cuerpo acompañado de una relajacion que no sentia desde hacia mucho tiempo y la sensación de ser capaz de todo , entonces titubeando  descargó unas palabras que tropezaron en su boca en un exorcismo a su pasado . Era su primera vez ahora a esta alturas justo cuando sus cabellos se tornaban de plata.

El trovador se despidió agarrando la guitarra  como una espada y se marchó rejuvenecido , despojándose del lastre de los años que lo habian hecho envejecer hasta quedar en la edad óptima ,la de la plenitud  .Detrás del escenario comenzaba el mundo y el entraba como un guerrero ,solo necesitaba una oportunidad para volver a sentir , cambiar de escenario y la necesidad de dejar de estar fuera de juego de ser un outsider .

PEPE EL DEL TESORO

Conocí a Pepe una tarde de verano siguiendo un camino con bordes de avena que conducían a las ruinas de un cortijo ,ocultado por algarrobos y abrazado por unas chumberas que arañaban su piel de cal blanca .

Era una casona que debió de ser antaño un lagar de los que habitaron estas tierras de viñedos de la Axarquia . Observaba la fachada herida , imaginando sus tiempos de esplendor cuando de entre los escombros apareció una sombra que surgió bajo un arco barroco y al salir a luz fue como conocí a Pepe , un legionario sexagenario , delgado de tez curtida y cobriza .Lo conocían en los montes como Pepe el del Tesoro porque a todos los que topaban con el , les juraba que en el cortijo que le daba cobijo existía una tesoro .

En cada atardecer cuando el sol se sumerge en el Mediterráneo , Pepe subía al monte que domina una encina para ver los últimos rayos de luz que hacen emerger por el horizonte las montañas de África y sus ojos se volvían vidriosos de melancolía .

Un dia me hablo de Zoraima , una muchacha de piel canela y de ojos negros como las profundidades por las que brota el agua ,hablaba de ella con la reverencia de un primer amor y describia la redondez de sus caderas como las suaves lomas donde derrochan su perfume las lavandas .

Zoraima era una mujer del desierto , flexible como una espiga que al caminar se contoneaba como un junco .Su pelo , era largo azabache como la crin de una yegua que galopa libre por el tórrido desierto ; Era un volcán de carnes prietas que el ejercicio de la pasión había convertido en una obsidiana del deseo que nublaba la voluntad de los hombres .

Pepe se reengancho en la legión de África para ver cada noche a Zoraima en el antro donde ejercía el ancestral oficio del deseo y cuando tenía dinero la compraba para que durante unos minutos fuera suya . Ella era su obsesión el motivo de su locura por el que su dinero desembocaba en su entrepierna .

Enloqueció el dia que Zoraima quedó sepultada bajo las arenas del desierto y volvió al cortijo que lo vio nacer , un lagar que mira al Mediterráneo  . Su equipaje era solo lo puesto ,una foto ,la guerrera de soldado y el recuerdo de Zoraima .

Me entristeció cuando recibí la noticia de su muerte . Me asaltaron nuestras conversaciones como un homenaje que le hacia mi recuerdo . Una un tarde de verano volví por el camino que lleva al cortijo y lo encontré hecho un solar y tras un incendio se había despejado de maleza un barranco que ahora tiznado dejaba al descubierto sus secretos. Me llamo la atención en el cauce de la rambla la entrada de una mina en cuyo interior encontré un pozo con una alcubilla de agua y en un lado de la oquedad como un santuario donde se colocan las vírgenes había un relicario de plata apagada por el contacto telúrico con la humedad de la tierra .

El relicario contenía la foto de una muchacha joven de ojos oscuros y pelo negro y un grabado con el nombre de Zoraima . Entonces entendí que ese era el tesoro que buscaba Pepe y porque vivía en aquella casa por la que se podía ver el cielo estrellado en la oquedad del tejado  . La locura lo había desmemoriado y le había hecho olvidar el lugar donde en secreto idolatraba la imagen de la que había sido suya solo con el trato pactado del dinero  .

Aquella tarde cuando el sol se apagaba en el Mediterráneo subí al monte de la encina donde Pepe cada dia añoraba a Zoraima . Encontré en el tronco nudoso del chaparro un hueco donde se sentía el alma del árbol y allí deje el relicario y el recuerdo del legionario frente al atardecer donde cada tarde surgen las montañas de África .

LAZAROS DIGITALES

Un dia en la ciudad donde vivo comenzaron a llegar perros de todas los lugares . Buscaban a personas para hacerles compañía , consideraban un acto solidario sacar a la gente solitaria abandonadas en su casas y las adaptaron .Se corrió la moda entre los perros de pasear a las personas y las calles se llenaron de un bullicio de gente solitaria mirando la pantalla del móvil .Eso si los perros cuidaban de llevarlos bien atados a la mano tirando de ellos con sus cuellos triunfales y los zumbidos de llegada de whatsapps .

Asi las personas perdieron su nombre por ser anónimas y existir solo como el avatar de un red social y en el mundo físico se referían a ellos como aquel del pastor Alemán o aquella del Mastín según el perro que los llevará ,siempre sin perder de vista de forma obsesionada y ciega la llegada de nuevas noticias y comentarios .

Enfrente por la ventana veo al vecino del Pointer moviéndose de un lado a otro haciendo la cena a su perro y hablando con el móvil a la par que bracea y gesticula con mohines imposibles .El perro perturbado lo observa nervioso siguiéndole , haciendo cabriolas y cimbreando su rabo como un látigo .De la cocina escapa la redundante voz telefónica y la vaporosa humareda de alitas de pollos que se doran en un aceite chispeante bajo el cielo tóxico urbano . La ciudad es como un gran enjambre , los edificios colmenas y las ventanas son las celdas de una panal ,puertas abierta a la intimidad desde donde la privacidad de los hogares se televisa a través de un marco .

Hoy me cruce con la del perro Pekines quise saludarla pero caminaba absorta mirando la pantalla del móvil ,ciega a su alrededor . No la quise molestar y levante la mano para saludar al perro que me contestó moviendo el rabo .

Los perros se han instalado para ser los nuevos Lazarillos para los que están cegados en la era digital y las colmenas de cemento son las cavernas desde donde a través de una pantalla se ve la luz codificada de la realidad .